Yo no pedí que fuera así.

Adrian Belew. Plaza Condesa. México. 2012

2012-02-01T09:36:00.000-08:00

Adrian Belew. Plaza Condesa. México. 2012

29/Ene./2012

Al hablar de Rock, nos referimos a un género que, como todas las incipientes sepas artísticas que intentan mantenerse en sitio y tiempo, se debe a un crecimiento y una evolución. Tanto es el caso en este género – contracultural a todas luces y estudios– que muchas de las subsecuentes variantes del mismo se han ido desarrollando como clases independientes; sobre todo para el público que se hace adepta a ellos de manera profunda, por no decir fanática. Y es dentro de tantas formalidades existentes, quizá el Rock Progresivo la ramificación que resalta como la más independiente y artística, al mismo tiempo que se le puede señalar como las más elitista de todas. Un género, pues, que aunque lactante de raíz, se ha desarrollado histórica y maquinalmente por su cuenta… Prueba de ello, y con una extensa trayectoria dentro de las esquelas de esta variante, se encuentra “Adrian Belew”, cantante y multiinstrumentista (refugiado más bien en la guitarra) ligado a todas estas manías de experimentación y arte que quizá lo más justo sería llamarle a todas luces: ejecutante.

Con más de tres décadas como músico profesional, sus vínculos se reparten fácilmente entre gente de la fama y calidad de “David Bowie”, “Talking Heads”, “Ryuichi Sakamoto”, “Porcupine Tree”, “Mike Odfield”, “Paul Simon” y un largo etcétera, pero sobre todo, por sus colaboraciones con “Frank Zappa” y su co-liderazgo dentro de “King Crimson” por alrededor de 20 años. No obstante, su carrera de solista ha sido amplía y progresista. Siempre vuelto hacía los estándares más altos en cuanto a propiedad y gestación.

Ahora bien, para todos sus adeptos es bien sabido que el territorio mexicano no le es para nada desconocido. En severas ocasiones lo ha pisado; tanto para producir (“Caifanes”, “Santa Sabina” & “Jaguares” tienen placas con su mano cual telón de fondo), como para interpretar: ya sea con “King Crimson” o con algún proyecto solista; siendo esta última ocasión la segunda en que se presenta de esta manera: con su “Power Trio” para ser más exacto, constituido esta vez junto a “Julie Slick” en el bajo y “Tobias Ralph” en la batería.

Fue así, entonces, en este contexto –y enmarcado bajo una lluviosa noche dominical de la Ciudad de México– que esperamos, todos los asistentes ávidos, cobijados por una apertura a todas luces vanidosa que corrió a cargo del ego de (Alonso) Arreola y que al final de cuentas resultó por ser sobreactuada, presuntuosa y, eso sí, agradecidamente breve. Pero la evasiva no estaba de más; la ausencia del abridor sólo es indicativo de una cosa, el verdadero espectáculo va a comenzar.

Y el espectáculo se dio paso, sí, explotó, y el espectáculo fue grande, grande en toda la extensión y definición de la palabra. Belew y compañía dominaron el escenario desde el inicio como si de una banda mayor (en cuanto a integrantes) se tratase, como si sus instrumentos fueran una extensión no de sus cuerpos sino de sus mentes, de sus instintivamente musicales mentes y sentidos. Y con una alegría reflejada en todos sus actos escénicos y personales, con placer y gusto por el oficio del intérprete, dieron paso a una nocturnal experiencia que rebasó cualquier expectativa hecha y que se fue quedando lejos de sus orígenes; progresando y siempre quedando detrás. Y la expectativa, si somos sinceros, era igualmente grande.

Con un setlist alejado, más no olvidado, de sus éxitos de “King Crimson”, enfocado más que nada en su trilogía de discos “Side One”, “Side Two” & “Side Three” y sin abandonar el resto de su discografía, incluyendo su más reciente producción de estudio, el talento, la exigencia y el virtuosismo –raspante, dúctil y eléctrico– se mezclaron en la tornadiza atmósfera que nunca dejó de estar en total control del líder de la agrupación. Para más, ese mágico momento en que solitariamente, bajo una simple luz que le enfocaba apenas su sitio, armó una sobresaliente orquestación que previamente había dedicado a “Rita Guerrero”, así como el concierto entero. Al igual, claro, que las doctas improvisaciones que sirvieron como ampliaciones en la mayoría de los temas demostrados por parte de los 3 músicos en escena.

El grupo encendió, dio ritmo, mostró –dio fe– de una madurez no sólo musical sino artística. Demostró a propios y extraños, los menos presentes en la sala, que el Rock no se ha perdido, o muerto (como dicen los fatalistas), sino que aún se mantiene fresco, hábil, cultivado; quizá ya no masivo, pero que en efecto aún puede mantener su estatus de exquisito y estético: de actividad plenamente artística –en algunas de sus vertientes, como en ésta, claro está… Fue, pues, en resumidas cuentas, una noche grata, emocionante, inquietante, sorprendente, conmovedora y hasta hilarante. Un concierto para abrirnos los sentidos, no sólo los oídos. Una deleitante prueba de que el virtuoso puede entretener, ser escuchado, gustado y no simplemente añejado y reservado por las clases más intrínsecas de los grupos más selectos de la música. Un pacto entre lo sustantivo y la acción. Uno de los mejores shows en vivo a los que he asistido en años. En simples palabras, un conciertazo.

Con una duración aproximada a las dos horas, el recorrido fue basto, la energía expuesta y el juicio capaz de solventar ya el veredicto de que éste ha de ser uno de los mejores espectáculos musicales del año. Sencillo, escueto y honesto en lo que respecta a su “puesta en escena” pero complejo, atrevido y voluminoso en lo interpretativo. No sólo fueron tres los músicos sobre ese templete y bello escenario, sobra decir, sino que fue la propia historia del género la que se abrió camino, a pasos agigantados, pernoctando nuestras debilidades, antes asumidas como habilidades, para discernir entre los múltiples estilos y calidades de la música y, sobre todo, el Rock.

Al final, las sonrisas entre los asistentes aún eran desconocidas. Los rostros de sorpresa, deleite y excitación nos permanecieron durante la misiva de salir a la noche, a la calle mojada y comenzar a recapitular lo antes experimentado. El recuerdo y la añoranza tardarían unos minutos aún en gobernar el silencio encontrado bajo el ruidoso ambiente del mundo coloquial.

Adrian Belew dio cátedra, una vez más, en nuestro país. Se dejó sentir y se sintió ante un pequeño pero fiel público que lo cogió entre sus brazos y oídos. Será difícil olvidarlo. Caso contrario y lúgubre el de Arreola, abridor y conocido, por lo que se sabe, del mismo Belew. No obstante su talento, su técnica y su virtuosismo –lo concedo– aún le falta mucho por aprender de los grandes. Pero ahí cerca tiene a uno, sobre el cual deberá formarse las figuras y valores de la sencillez, el oficio, el contento y sobre todo la sutileza (incluyendo, obviamente, la humildad).

SETLIST: b3. Writing On The Wall. Ampersand. Young Lions. Beat Box Guitar. Dinosaur (King Crimson). Drive. Within You Without You (The Beatles). Of Bow And Drum. Futurevision. Neurotica (King Crimson). e. Thela Hun Ginjeet (King Crimson).

La Cajita De Las Rolas: Las Segundas 5 Cajitas.

2012-01-24T10:01:00.000-08:00

La Cajita De Las Rolas.

LAS SEGUNDAS 5 CAJITAS.

Para continuar con la desvergonzada aventura del radio y las listas tematicas. Les hago entrega de las consecuentes Cajitas de las Rolas.

Cajita 6.- Pa' Mover El Bote.

A lo largo de los años, sometido a las platicas con amigos no muy adeptos a mi estilo musical, siempre el tema del baile por alguna u otra razón sale a la luz. A mi no me gusta bailar, ni sé, ni me interesa. Pero no es por ello, que dentro de la música que escucho regularmente en mi casa, no existan canciones, o rolitas en este caso, que no puedan ayudarnos a quebrarnos la cadera. Hice este programa en ese sentido.

01. Stake Your Claim - Eli Paper Boy. “Roll With You, 2008”

02. Gimme Some - Grupo Fantasma. “Sonidos Gold, 2008”

03. La Piropera - Banda Conmoción. “Pregonero, 2008”

04. Paraiso - Soil & Pimp Sessions. “6, 2010”

05. Io Vivo - Funk Off. “Jazz On, 2007”

06. Yo Canto - Los Lobos. “Tin Can Trust, 2010”

07. Come A Litlle Bit Closer - Willie Bobo. “Spanish Grease/ Uno, Dos, Tres, 1994”

08. Get On The Good Foot - James Brown. “20 All Time Greatest Hits, 1991 (Compilación)”

09. Funky Nassau Part 1 – The Beginning Of The End. “Funky Nassu, 1971”

10. Only So Much Oil In The Ground - Tower Of Power. “Urban Renewal, 1975”

11. Whole Lotta Loving - Lenny Kravitz With Rebirth Brass Band. “Going Home: A Tribute To Fats Domino, 2007”

12. Sweetness My Weakness - Ron Wood. “I Feel Like Playing, 2010”

13. Money Honey - Wanda Jackson. “Queen Of A Rockabilly, 1963 (Compilación)”

Cajita 7.- Covers.

El cover siempre me ha llamado la atención. Tanto como para mal; lo cual me resulta siempre hilarante, como en el mejor de los sentidos. El arte, pues, de re-armar una canción, impregnando un estilo que refresca el sazón de un buen clásico, siempre en mi casa es bienvenido.

01. (I Can't Get No) Satisfaction - Junior Welles (Rolling Stones). “Paint It Blue, 1997”

02. Give Me One Reason - Robert Cray & Joe Bonamassa (Tracy Chapman). “6 String Theory, 2010”

03. Maggie's Farm - The Walkabouts (Bob Dylan). “Death Valley Days, 1997”

04. Tue Love Leave No Traces - Dead Famous People (Leonard Cohen). I'm Your Fan, 1991 (Álbum Tributo)”

05. Thunder Road - Cowboy Junkies (Bruce Springsteen). “Neath Your Covers, 2009 (Bootleg)”

06. Cortez The Killer - Carrie Rodriguez. “Like A Hurricane, 2007 (Álbum Tributo)”

07. Little Wing - Chaka Khan & Kenny Olson (The Jimi Hendrix Experience). “Power Of Soul, 2004 (Albúm Tributo)”

08. Pictures Of Lily - David Bowie (The Who) “Substitute, 2001 (Álbum Tributo)”

09. Corcovado - Woven Hand (Antonio Carlos Jobim). “Ten Stones, 2008”

10. Billie Jean - Caetano Veloso (Michael Jackson). “Antología, 2003 (Compilación)”

11. Roxanne - Petra Magoni & Ferruccio Spinetti (The Police). “Musica Nuda, 2004”

12. El Arado - Los Titulares (Victor Jara). “Bipolar, 2003”

13. What A Wonderful World - Robert Wyatt, Gilad Atzmon & Ros Stephen (Louis Armstrong). “For The Ghost Within, 2010”

Cajita 8.- Versiones Originales Poco Conocidas.

Como lógica contraparte a los covers, diseñé este programa. Y es que de muchos conocidos –o eso espero– que algunas canciones, a pesar de sus años, son conocidas en versiones que no son las originales. No traté de mostrar lo no (o nunca) conocido, eso jamás. Es por ello que insistí en el titulo con lo “poco conocido” (tal vez).

01. Earth Angel - The Penguins. “1954, (Single)”

02. Louie Louie - Richard Berry. “1955, (Single)”

03. I Heard It Through The Grapevine - Smokey Robinson & The Miracles. “1966, (Single)”

04. Gimme Little Sign - Brenton Wood. “The Oogum Boogum Song, 1967”

05. I'm Your Boogie Man - KC And The Sunshine Band. “Part 3, 1976”

06. Pastime Paradise - Stevie Wonder. “Songs Of The Key Of Life, 1976”

07. Girl, You'll Be A Woman Soon - Neil Diamond. 1967, (Single)

08. Piece Of My Heart - Erma Franklin. “1967, (Single)

09. I Think We're Alone Now - Tommy James & The Shondells. “1967, (Single)

10. Without You – Badfinger. “No Dice, 1970”

11. I Dont Want To Talk About It - Crazy Horse. “Crazy Horse, 1971”

12. People Get Ready - Curtis Mayfield & The Impressions. “People Get Ready, 1965”

13. Sweet Home Chicago - Robert Johnson. “1937, (Single)”

Cajita 9.- Volteado De Rock: Los Rockeros Gays.

La homosexualidad se ha ido manifestando más “cómodamente” en los últimos años. Sin embargo, los estereotipos para las personas de éste género ha sido, a mi particular punto de vista, tratado de muy mala manera. Vemos personajes en series, novelas e inclusive la vida social que los caricaturizan con un pésimo gusto. Para contrarrestar un poco eso, opté por hacer un programa de gente apegada al rock que si bien no es Homosexual, ha aportado mucho a la cultura (la suya y la musical).

01. Mad Donna - Marc Bolan (T. Rex). “Tanx, 1973”

02. Moonge Daydream - David Bowie. “The Rise And Fall Of Ziggy Stardust And The Spiders From Mars, 1972”

03. Personal Jesus - Nina Hagen. “Personal Jesus, 2010”

04. Walk On The Wild Side - Lou Reed. “Transfomer, 1972”

05. Levon - Elton John. “Madman Across The Water, 1971”

06. Chelsea Hotel No. 2 - Rufus Wainwright. “I'm Your Man, 2005 (Álbum Tributo)”

07. Imagine - Antony (Antony & The Johnsons). “Thank You For Your Love, 2010 (E.P.)”

08. Innuendo - Freddie Mercury (Queen). “Innuendo, 1991”

09. Orange Crush - Michael Stipe (R.E.M.). “Green, 1988”

10. I Started Something I Couldn't Finish - Morrisey (The Smiths). “Strangeways, Here We Come, (Single)”

11. United - Rob Halford (Judas Priest). “British Steel, 1980”

12. The Last Beat Of My Heart - Siouxsie Sioux (Siouxsie And The Banshees). “Peepshow, 1988”

13. No Me Hallo - Julio Haro (El Personal). “No Me Hallo, 1988”

Cajita 10.- Baladas, Baladas & Más Baladas.

La balada siempre ha sido criticada por muchos, amada por otros. Siempre ha sido ensombrecida por lo kitsch y las compilaciones baratas que la apegan a lo meloso. No obstante, éste estilo es de alta calidad precede al sentimentalismo pueril. Es de suma importancia y debe equilibrar las fuerzas de lo comercial y el buen gusto, sumándose al estilo propio de la banda.No es lo mismo una canción calma que una balada.

01. Lonesome Town - Rickie Nelson. “Ricky Sings Again, 1959”

02. … If You See California - The New Earth Mud. “This Magnificent Distance, 2004”

03. Call Me A Dog - Temple Of The Dog. “Temple OF The Dog, 1991”

04. Harvest Moon (Live Unplugged) - Neil Young. “Mtv Unplugged, 1993”

05. Sleep Song - Graham Nash. “Songs For Begginers, 1971”

06. These Arms Of Mine - Otis Redding. “Pain In My Heart, 1969”

07. It's Easier - Ely Paper Boy. “Roll With You, 2008”

08. You've Really Got A Hold On Me - The Miracles. “The Fabulous Miracles, 1963”

09. Help Me Somebody - Steve Crooper. “Dedicated, 2010 (Álbum Tributo)”

10. Imaginary Man - Ray Davies. “Working Man's Café, 2007”

11. You Make Me - Nick Lowe. “Labour Of Lust, 1979”

12. The Way You Look Tonight - Bryan Ferry. “As Time Goes By, 1999”

13. I've Never Been In Love Before - Chet Baker. “Chet Baker Sings, 1956”

Emerson Lake And Palmer - 40th Anniversary Reunion Concert

2012-01-14T13:22:00.000-08:00

REDONDO.

Emerson Lake And Palmer - 40th Anniversary Reunion Concert (2011)

Debo ser sincero; siempre que me acerco a uno de esos reencuentros de bandas clásicas que son reclutadas para ciertas festividades musicales –y no– mi sentido del escepticismo claramente me pone en alerta. Sobre todo cuando se trata de algunas de mi predilección.

El caso, en esta ocasión, no fue distinto. Emerson Lake And Palmer es una de esas agrupaciones que durante años me mantuvieron esperanzado y fiel a los limites que puede realmente imponer el rock. Un poderoso trío cuyas voces musicales se hallaban siempre equilibradas al punto que en severas ocasiones se dieron el lujo, no simplemente de rozar, sino de abrazar la música sinfónica inculpándole su estilo, su género y su ecléctico acento. Una banda enérgica que impulsaba siempre hacía adelante la particular fuerza de sus canciones, sobre todo con el escenario frente a sus seguidores. Es por ello, que al tener en manos la grabación de éste su primer concierto en 12 años; bajo el pretexto de su 40 aniversario y la primera edición del High Voltage Festival, las dudas ensombrecían el panorama. No por negarme a su calidad como ejecutantes, sino debido a la mercadotecnia en esta era tan anodina en los mass media, y teniendo de fondo al tan grave mercado de la nostalgia que nunca oculta sus garras de interés por el dinero, haciendo a un lado los criterios de calidad.

No obstante, el resultado fue una muy agradable sorpresa. El documento videográfico –que se encuentra obviamente en los formatos de moda– es una muestra fiel de la aptitud y la disposición de sus integrantes. Los años han pasado, sí, pero la energía y el espectáculo aún se muestran con sumo cuidado y eficacia. El montaje de las canciones está realizado con tacto y la producción (tanto de imagen como de audio) es eficaz. La lista de canciones es tal vez breve pero no así la elegancia de su ejecución. Tenemos, pues, a un Greg Lake, a un Carl Palmer y a un Keith Emerson en un excelente estado anímico y musical –asunto aparte el físico y corporal (breve guiño de humor)– en una total entrega a sus seguidores con los impedimentos lógicos del paso de los años, claro, pero que por ganas no queda (para muestra los últimos minutos del concierto, que son de una energía inusitada y por más emotiva).

Con interpretaciones de algunos de sus más grandes éxitos, entre los que destacan: “Karn Evil 9: 1st Impression (Part 2)”, “Tarkus”, “Fanfarre For The Common Man”, “Pictures At An Exhibition”, los minutos se alargan con inquietantes interpretaciones escaladas con otras remembranzas del pasado como: “Lucky Man” o “Knife Edge”. Esto sin nombrar las siempre claras improvisaciones por parte de sus integrantes.

Con éste, su concierto de 40 aniversario; ya disponible desde hace meses en el mercado, Emerson Lake And Palmer no sólo reanima el latir de sus himnos, sino que demuestra que su sangre aún se encuentra presente en los altares del rock progresivo. Es un concierto que todos los amantes del género, así como del rock en general, no deberían perderse. He aquí, pues, la grata muestra de uno de los grandes pilares de la música popular. Imperdible.

40th Anniversary Reunion Concert de Emerson Lake And Palmer.

Calificación: 4.5 de 5 (Excelente).

La Cajita De Las Rolas: Las Primeras 5 Cajitas.

2012-01-09T17:22:00.000-08:00

La Cajita De Las Rolas.

LAS PRIMERAS 5 CAJITAS.

A lo largo del último semestre del año pasado, me vi enfrascado en la enriquecedora y libre aventura de la radio universitaria. Un episodio lleno de bríos que me ha dejado un extenso y bello sabor en el paladar. Gracias a la oportunidad que me brindó la universidad donde laboró dando clases de Cine y Televisión, me senté en mis aposentos los últimos días de agosto para diseñar una emisión que reflejará un poco el circundante mundo que encarna mi anecdotario personal. Al igual, claro, que este blog donde he compartido ya severas situaciones.

Las reglas fueron básicas, no quería una emisión improvisada como tampoco una muy cerrada en cuanto al estilo y el género. En realidad deseaba un programa que me permitiera fusionar a artistas que en lo general no tienen mucho en común. Opté, pues –cual fanático de Nick Hornby que soy– por jugar con listas de temas muy abiertos. Las listas tendrían siempre 13 canciones integrantes (por aquello de la mala suerte) y los artistas lideres jamás podrían repetirse, así como tampoco podrían refrendarse ninguno de los elegidos en el siguiente programa. Si acaso ese artista debiera volver, sería hasta dos programas más adelante.

Así que, no queriendo alargar más el discurso, cada jueves que me he visto al frente del micrófono con suma alegría, he tratando de refrendar mi pasión por la música, el humor, la critica y el sabor de vivir. Es por eso que ahora, a punto de sentarme para la emisión número 17, he querido compartir aquí las listas que se han ido dando en todas estas emisiones. En esta ocasión les dejó las primeras 5, tratando de explicar los motivos y razones de sus orígenes; dejando los créditos de los álbumes donde pueden conseguir dichas canciones. En las consiguientes semanas, daremos a conocer las sucesivas.

Cajita 1.- Los Tracks Iniciales De Discos Clásicos.

Para ser sincero, el tema de la primera emisión resultó un poco difícil de elegir. Pero después de varias ideas, que se convertirían en los consecuentes programas, lo lógico pareció decidirse por este. La búsqueda fue amplia pues todo en realidad tenía cabida. No obstante, quise mezclar mis géneros predilectos. Comencé con uno de mis discos favoritos y me fue guiando por el mood de cada canción para dar el salto a la siguiente.

01. Bad Scene - Ten Years After. “Ssssh, 1969”

02. Sure 'Nuff 'N Yes I Do - Captain Beefheart And His Magic Band. “Safe As Milk, 1967”

03. Peaches En Regalia - Frank Zappa. “Hot Rats, 1970”

04. Let Me Ride - Ginger Baker Air Force. “Ginger Baker's Airforce 2, 1970”

05. Got The Feeling - Jeff Beck Group. “Rough & Ready, 1971”

06. The Organ Grinder's Swing - Jimmy Smith. “Organ Grinder Swing, 1965”

07. All Your Love - John Mayall & The Blues Breakers With Clapton. “John Mayall & The BluesBrakers With Eric Clapton, 1966”

08. Something's On Your Mind - Karen Dalton. “In My Own Time, 1971”

09. On The Way Home - Buffalo Springfield. “Last Time Around, 1968”

10. I Just Want To Make Love To You - Muddy Waters. “Electric Mud, 1968”

11. Blue Suede Shoes - Elvis Presley. “Elvis Presley, 1956”

12. On The Sunny Side Of The Street - Dizzy Gillespie. “Sonny Side Upp, 1957”

13. Like A Rolling Stone - Bob Dylan. “Highway 61 Revisited, 1965”

Cajita 2.- Grandes Mujeres En La Música Popular.

La segunda emisión se pensó rápidamente: Había que hacer un tributo a las bellezas de la música. La elección fue difícil y ardua. Fue aquí, si mal no recuerdo, que comenzó a regirse el empeño en equilibrar lo básico y fundamental con lo poco conocido. La “regla” me sigue agradando pero ha traído, lógicamente, ciertas quejas; algo que se tenía más que contemplado.

01. Comes Love - Irene Kral. “The Band And I, 1959”

02. Love Will - Susan Tedeschi. “Back To The River, 2008”

03. Do Your Dutty - Betty Leavvette. “Take Another Piece Of My Heart, 1970 (Compilacion)”

04. Last Train - Mavis Staples. “You're Not Alone, 2010”

05. Big Spender - Shirley Bassey. “Greatest Hits, 2000 (Compilación)”

06. Peter Gunn - Sarah Vaughan. “Thriller Jazz, 2006 (Compilación)”

07. Sometimes I'm Happy - Deanna Storey. “Sometimes I'm Happy, 2002”

08. Love Me Like A Man - Bonnie Raitt. “Give It Up, 1972”

09. Somebody Fix Me - Grace Potter & The Nocturnals. “Original Soul, 2006”

10. Maybe - Janis Joplin. “Hits, 1979 (Compilación)”

11. It's Over - Erma Franklin. “1967 (Single)”

12. Wang Dang Doodle - Koko Taylor. “Wang Dang Doodle, 1991”

13. Hoochie Coochie Gal - Etta James. “Life, Love & The Blues, 1998”

Cajita 3.- Canciones Que Marcaron Escenas De Películas.

En el tercer programa la vena cinéfila salio a flote. La regla en esta emisión fue simple: Que la canción elegida no hubiera sido compuesta ex profeso para la cinta.

01. Everybody Knows - Leonard Cohen. “Exotica, Atom Egoyan. 1994”

02. Suzie Q - Flash Cadillac. “Apocalypse Now, Fracnis Ford Coppola. 1979”

03. Just Dropped In (To See What Condition My Condition Was In) - Kenny Rogers & The First Edition. “The Big Lebowsky, Ethan & Joel Coen. 1998”

04. White Rabbit - Jefferson Airplane. “Fear And Loathing, Terry Gilliam. 1998”

05. Track Of My Tears - Smokey Robinson. “Platoon, Oliver Stone. 1986”

06. You Never Can Tell - Chuck Berry. “Pulp Fiction, Quentin Tarantino. 1994”

07. The Crying Game - Dave Berry. “Crying Game, Stanley Jordan. 1992”

08. Needle In The Hay - Elliot Smith. “The Royal Tenenbaums, Wes Anderson. 2001”

09. Come Here - Kath Boom. “Before Sunrise, Richard Linklater, 1995”

10. I See Your Face Before Me - Johhny Hartman. “The Bridges Of Madison County , Clint Eastwood. 1995”

11. Rag To Riches - Tony Bennet. “Goodfellas, Martin Scorsese, 1991”

12. In Dreams - Roy Orbison “Blue Velvet, David Lynch. 1986”

13. Tiny Dancer - Elton John. “Almost Famous, Cameron Crowe. 2000”

Cajita 4.- The Beatles: Las Mil Y Un Versiones (Que Sólo Serán 13).

Admito, como lo hice al aire, que no soy fan de la legendaria banda inglesa. No obstante, la parafernalia alrededor de ellos ha hecho que los covers de sus canciones sean participe en todos los matices. Un tema que en efecto rozaba y rozará siempre con la temática del programa.

01. Oh! Darling - John Pizzarelli. “Meets The Beatles, 1998”

02. She's A Woman - José Feliciano. “We Can Work It Out, 2005 (Compilación)”

03. Eleanor Rigby - Richie Havens. “Mixed Bag, 1967”

04. The Word - Betty LaVette. “Interpretations: The British Rock Songbook, 2010”

05. Help! - Ben From Corduroy. “Fab Guiro, 2008”

06. Yesterday - Banda Plastica De Tepetlixpa México. “Adios A Los Beatles, 1971”

07. Something - Sarah Vaughan. “Songs Of The Beatles, 1990”

08. Norwegian Wood - Victor Wooten. “What Did He Say?, 1997”

09. Because - Stanley Jordan. “Standars, Vol. 1. 1986”

10. A Day In The Life (Live) - Jeff Beck. “Live At Ronnie Scott, 2008”

11. Se Loves You - Stan Webb. “Blues Meets The Beatles, 2007 (Compilación)”

12. Golden Slumbers/You Never Give Me Your Money - George Benson. “The Other Side Of Abbey Road, 1969”

13. Lady Madonna - Oscar D' Leon. “Tropical Tribute To The Beatles, 1996”

Cajita 5.- Los Invitados Amarillos: Los Músicos Simpsonsizados.

Los Simpson, únicamente los clásicos (las primeras 10 temporadas), son parte fundamental de mi humor y carácter. Sumado a esto, los artistas, tanto musicales como cinematográficos son parte esencial de sus tramas. Era indiscutible que una lista basado en lo anterior, se diera paso.

01. Sweet Emotion – Aerosmith. “Toys In The Attic, 1975”

02. I Wanna Be Sedated – Ramones. “Road To Ruin, 1978”

03. Pump It Up - Elvis Costello. “This Year's Model, 1978”

04. Switchblade 327 - The Brian Setzer Orchestra. “The Dirty Boogie, 1998”

05. Chills And Fever - Tom Jones. “1964 (Single)”

06. American Girl - Tom Petty & The Heartbreakers. “American Girl, 1977”

07. Rip This Joint - Rolling Stones. “Exile On Main St., 1972”

08. Take It Easy - Jackson Browne. “For Everyman, 1973”

09. I'm Just A Singer (In A Rock And Roll Band) - The Moody Blues. “Seventh Sojourn, 1972”

10. Mexico - James Taylor. “Gorilla, 1975”

11. Stand And Be Counted - David Crosby. “Looking Froward, 1999 (CSN&Y Album)”

12. Go To The Mirror - The Who. “Tommy, 1969”

13. Señor Burns - Tito Puente & His Latin Jazz Ensamble. “Songs In The Key Of Springfield, 1997”

Rutas Nuevas

2011-12-30T09:05:00.000-08:00

Rutas Nuevas.

A. Güiris V.

Después de haber sacado la basura al contenedor y volado en Zeppelin sobre una ciudad incierta mediante un sueño musicalizado por canciones folk de Andersen, Brewer & Shipley y Neil Young, marqué dentro de un circulo rojo el último día diciembre. Me quedaba aún la sensación de poder tocar la punta de ese rascacielos en forma de cubo (y caminar sobre las nubes) cuando taché el interior de ese mismo círculo con tinta oscura. En cierto modo, el duelo de los días estaba narcotizando la claridad del horizonte; el día apenas comenzaba a suspirar. Las luces, aún artificiales, enarbolaban el sendero de los desamparados; guías y mentoras de los vigilantes de la nocturna esencia de Virgilio. Pensé seriamente en tomar el teléfono, marcarle a mi madre –a los mios– despertar del letargo impuesto por la última y proscrita mañana, pero recordé que las palabras suelen no arribar al mismo tiempo que el sentido.

Sentado en el sillón que alguna vez pensé en obsequiar, cerré los ojos, acomodando mis manos en la nuca y recargando mi espalda en uno de sus brazos. Wagner hacía bajar del monte Venus a su caballero poeta mientras los primeros rayos de sol entraban por la parte baja de mi puerta sin siquiera haber sido invitados. Las ventanas traseras del hogar, o lo que solemos nombrar los mortales como refugio, originaban las siluetas de ese bosque que ha acompañado por siempre los misterios y las soledades de los hombres; las mías como tal. No abrí los ojos sino hasta el tercer movimiento, estereotipado y orientado por el coro de los peregrinos. Detuve la grabación, obtenida años atrás en un viejo VHS y encendí la chimenea, cerré la llaves del gas; el baño estaba listo. Mi cuerpo acrecentó el tibio humo que empañaba los reflejos. Pensé en lo cómodo que es no poder reconocerse de vez en cuando como vida, sino como bocanadas de polvo en el aire.

Al caer la noche, al encender las velas, abrí de nueva cuenta los brazos para sentir el aire. Di tres pasos y me detuve bruscamente en la ventana intentando asimilar el contorno de las plantas, de los árboles (de sus frutos) y la noche. La luna se escondió escrupulosamente detrás de un banco de nubes. Mi rostro, en el maquinal espejo en que se había convertido el ventanal de la casa, desapareció. No había más que durará en el día que un simple tachón en el cartón de los meses dejados atrás. Cerré las cortinas, tomé mi plumón rojo –también el oscuro– y subí hacía mi cuarto con una vela que apagué automáticamente al ver mi desatendida cama. Intenté, entonces, cerrar los ojos pero el sueño llegó primero. Como el destino a los años, como la guerra a la paz, como lo incierto a lo hecho. Como las metas al tiempo y la muerte al silencio... Soñé. "Mañana será otro día", me dije. "Para alguien siempre será otro día."

Raices

2011-12-23T07:32:00.000-08:00

RAICES.

A. Güiris V.

Bajo mi árbol de navidad hay un ligero blues de estilo campirano que reza que no hay beso más débil que la soledad, una pieza de rock que en realidad no dice mucho –como tantas– y una botella de ron. Los recuerdos cual ceniza de una familia que plenamente se ha ido separando con los ciclos, y una fotografía de aquel momento en que aprendí a decir adiós. Un retrato sin retoque del amor, o una máscara descocida del milenio. También un poco de ese pasto que hizo siempre falta en nuestros campos de baseball; sus gritos, las risas y los llantos. Hay deseos, tormentos y saltos; ciertas carcajadas aún se escuchan cerca de las teclas de ese piano –en forma de guitarra– que compré asiduamente con las ilusiones de tocar de cerca el velo de la fama. Aún se encuentran las llaves del infierno, las esposas de la calma y aquella espera marchita de la fe. El temor a la locura, el olor de algún ocaso destinado a repetirse y todas las llamadas que no hiciese al amor en espera de ser fiel.

Hacía el sur, aún encuentro mi cansancio junto al alma de un regalo no obsequiado y una carta de despido escrita sin el llanto. Hay una hoja casi en blanco; algún par de textos en ideas, así como tintas sin su pluma y puntas sin madera ni papel. Existe un pequeño rincón sin luz y una sombra sin efecto. El color de la sangre derramada sobre vidrio y la vida de un buen tinto. El jugo de la carne y los sinsabores de la hiel. Hay una lista de las cosas no encontradas y una falta de sentido en las perdidas; está el fragmento de una cinta en blanco y negro y la lista de diálogos de una comedia negra… Al igual, cerca de un aliento hecho jirones y suspiros, se encuentra un breve diccionario de notas musicales junto a toda la oscuridad habida por debajo del colchón de mis anhelos: mis sueños perdidos de trompetista, los primeros trazos de relatos –poemas y cuentos– y uno que otro negativo revelado. Existe un saludo, un abrazo, un tal vez. La estrecha forma del amor amado sólo una y una sola vez.

Bajo mi árbol de navidad, pues, se encuentra el polo norte y cierta esquina de la razón. La cadencia fina de mi argumento y el asiento en que los míos han de aguardar las noticias de mi deceso. Se halla la madera de mis restos y los adornos lapidarios de un hombre que intentó… En realidad, aún me resulta curioso como a cada invierno, a cada abrazo de frío, le oculto su verdor con esferas y brillantes luces. Como le adorno sus brios, como le seco a tiempo de creencias y apuestas con los meses... Me es extraño, sí, saberme como invado la tierra a cada año en búsqueda de lo que voy sembrando. No lo sé, supongo que es parte de la humanidad, y de sus míticos comienzos.

SUBMARINO. Las Series, Vol. 5

2011-12-16T07:26:00.000-08:00

SUBMARINO. Las Series, Vol. 5

Entonces llega ese fatídico momento en que te percatas que la muerte y el destino nos son factores que alteren seriamente el semblante de un infarto.

A. Güiris V.

No me atrevería jamás a suponer como fue que la vida de Jonathan Ortega Peñalver se fue forjando con los años. Al fin de cuentas no era más que una de esas personas a las que fácilmente se les puede llegar a imaginar tanto en la cima de la riqueza como en la base de la indigencia. De ese tipo de gente a la que la buena fortuna le sienta tan bien como los harapos de cualquier asunto callejero. Esa clase de individuo, pues, que nace recurrentemente a mediados de año para madurar y sobajar la distinción de la abundancia; junto a la total prepotencia que todo ello conlleva, o bien dotar con un poco de elegancia el breve viso de la pobreza. Era extraño, “casi insólito”, como solía describirle Frankie; no anhelaba dinero, joyas, mujeres o días seculares de descanso. Simple y llanamente gustaba de sentarse en la barra a ver como el tiempo desgastaba el frió de su cerveza mientras los años le pasaban brizando por la espalda.

Recuerdo mansamente los dos únicos días que laboró en las inmediaciones del Submarino, gustaba de servirte con ambas manos los mojitos y limpiar los bordes de los vasos con empeño. Era un tipo sumamente peculiar, con tal inocente objetivo de vida que para la absoluta mayoría era en realidad un indiscutible ridículo. En aquellas jornadas, lo evocó tan humanamente como me ha dejado en los últimos años este cáncer de recuerdos, tantas cosas se fueron suscitando que la memoria no tuvo más remedio que anegarse sobradamente de momentos para rellenar las descomunales noches de habitual hastío. Y no es por menospreciar en cierta parte la “realidad”, o los bellos convivios con los colegas adictos, no. Tan sólo digamos que los instantes que se forjaron en aquellas horas de cotidiano quehacer, fueron tan profundos que cómodamente se inscribieron en nuestras escuelas de hurto nacional sin pagar la colegiatura. Es decir, en muy contadas ocasiones habríamos de encontrar las claves para abrir la bóveda sin golpear el candado del ahorro. Es más, se podría llegar a decir que el anecdotario mismo contaba ya con su propio código postal. Basurto, el bendito hombre que conducía nuestros destinos detrás del volante del camión de las cervezas, lo aseguraba. Y si bien nos sinceramos un poco. Si bien no ponemos cautelosamente serios. No había autoridad mayor con respecto a la orientación y el destino de los hombres pasado el medio día.

Quizá, y esto lo digo con la total sinceridad que cubre el polvo presente de los relatos pretéritos, el verdadero legado del Jonah', como solíamos nombrarle a nuestro ocasional dictador, delegado y sustituto de borrachos familiares, nuncios, laicos y temporales, haya sido el de pasar desapercibido. Ya decía Carmelo que en el mundo sólo podían existir dos tipos de personas importantes (aunque quizá intentó decir relevantes): los que nacen para ser pendejos y los que crecen para ser fantasmas. Los primeros, según su enfrascada teoría de tradicional cosecha familiar, te asustaban por su falta de cordura, mientras los segundos intimidaban a cualquiera con aquellos momentos que se creían haber dejado atrás. Según él, no podía existir una combinación de ambos. Y es que de ser así –aseguraba– al fantasma rápidamente le empezarías a notar los píes por debajo de las enaguas de la hipoteca. La hipoteca. Si mal no recuerdo, esa fue la palabra más compleja que le oí decir jamás. Pero era exactamente ese el efecto que tenía Jonathan Ortega Peñalver en varios de nosotros, aunque no sepa a bien definirlo o me sea imposible entender como es que aún pueda recitar su nombre enteramente sin dificultad. Supongo que Marcos, casual amante de Eva y músico temporal de la orquesta popular “Reynaldo Mancera”, tuvo razón aquella ocasión en que logró concebir que el amor –finalmente– se le había esfumado de la misma manera en que su puro jamás habría obtenido la certificación para cualquier tipo de filtro: “No es que alguien no sepa lo que tiene hasta que lo ve perdido, apreciados camaradas, es sólo que estando perdido te percatas que no tienes nada a que aferrarte alrededor.”

Jamás, y repito, ¡jamás!, me atrevería a forjar la más minima idea de cómo sus años se fueron cortejando –pausada e intrigantemente– con la vida hasta su deceso; acaecido hace unos cuantos meses. Acaso unos cuantos días. Pero a estas alturas, seamos francos, nadie se sorprenderá de saber que ocasionalmente los rumores se adelantan al cristal con que se envicia el trayecto del disimulo, ¿o sí?... En fin, lo recuerdo vagamente, justo como a aquellas personas que al intentar contarles un chiste, mejor le citas un pasaje de la Biblia… En realidad le traté poco, saludándole un par de ocasiones. Sus manos eran pulcras, tersas, finas, como lijadas con el lomo de algún tomo de cierta enciclopedia descontinuada por los plazos. Y si mal no cruzó aquí las ideas, era Eva la que solía decir que los días eran tan recurrentemente naturales y necesarios como los moscos al aire de verano. Había, pues, que perseguirlos con ira y arrebato hasta enmudecerlos de golpe en medio de un charco de sangre para así poder, cansina e irónicamente, descansar en paz. En realidad, no sé que sentimiento me debería nacer. ¡Pobre del Jonah'!, me gustaría decir, pero quizá haya sido lo mejor para él y los suyos. Era un tipo turbiamente universal. Tan extranjero que casi puedo asegurar que en las aduanas le exigían la credencial para votar.

“¿Qué otra cosa se puede exigir?, ¿qué otra cosa?, compañeros...” recitaba prevenidamente con un brindis Mauro, nuestro improvisado beatnik de cantina nacional, cada que uno de los nuestros alcanzaba la gloriosa oportunidad de emprender ese perenne éxodo mayormente conocido como el descanso eterno, “…si la perplejidad del tiempo no se mide mediante la enrevesada complicación de las almas vivas, sino en razón de evocar las buenas acciones de todos aquellos que siempre nos dejan la comida en la mesa el día de muertos…” Claro está, que ante tan lúgubres y anímicos temas, Kasuo, el flagrante periodista de la casa, no podía permanecer callado. Al respecto, nuestro rebosante y engreído hijo de nipones, siempre expresó que el miedo a morir no era tan efectivo como el temor a saber que algunos de nosotros continuáramos vivos después suyo. Supongo que con el tiempo, y las despedidas de los últimos años, la vida le ha ido cobrando el peaje de sus lagrimas atenuándole el pelo con el preciso tono del material con que fabrican la primera plana.

Es ahora, quizá, que lo conmemoró mejor, que la mente está más clara por los años, que en realidad no recuerdo haberlo visto muchas veces de la mano de una dama. Pero en fin, ya todos sabemos que hay gente que vive como si no hubiera mañana, mientras otros disimulan que el pasado jamás ha sido ejecutado en algún paredón. No podría confirmarlo, no me atrevería, pero el Jonah', también llamado Jonathan Ortega Peñalver, tal vez (quizás) vivó como pocos. A conciencia de que un día había que irse a penar a otro lado, a otra esquina, a otro bar… Que más decir, pues, de un hombre cuyas últimas palabras, se rumora, fueron las siguientes: “El corazón siempre será pequeño comparado con las dunas que han de ir demarcando la ribera de nuestro perfil, amigos míos. Así que a mi, tan sólo dejadme descansar. Es obvio que algunos partiremos sin siquiera poder asumir el rol de un espejismo.”

Inconcluso: Invierno (Fragmento)

2011-12-09T06:51:00.000-08:00

INVIERNO (Fragmento)

A. Güiris V.

El invierno habrá comenzado a inicios de febrero, hace ya 6 o 7 años… Al inició del camino intenté contar los días, esculpir los soplos de la gente que veía pasar e irse sin rumbo fijo –integrándose a la penumbra y la llovizna– pero el hambre fue más fuerte que el recuerdo y el olvido; las sombras se habrán abatido sobre nuestros rostros un par de meses después de que la gélida tormenta de mayo acabase con los menos fuertes. Los cuerpos de los ancianos y los jóvenes dejaron de ser sepultados al cabo de semanas sirviendo mejor como combustible para las improvisadas fogatas que adornaban el paisaje.

La casi perpetua caída del rojizo polvillo no tardó en hacer acto de presencia. Era turbia, espesa, pegadiza y al cabo de unos días cubría las principales vías como si tuviera conciencia y ubicación. Los días comenzaban a dividirse, ya no por noches, sino mediante la fatiga y retentiva. Algunos, los pocos, comenzaron a dormitar un par de horas antes de emprender de nueva cuenta la vigilia de algún sitio, trotando en círculos por un nuevo mundo. Los otros, no pudieron jamás volver a abrir los ojos. Con el paso de los días fue cada vez más usual encontrarse por los arados –huyendo del eje principal, cansinamente carmesí– entre zapatos de niños y sacos porosamente gastados, botones carbonizados y agujetas hechas jirones por el frío. La comida era un recurrente sueño entre los débiles y un repetido fracaso entre los ambiciosos.

Tiempo atrás, incontable tiempo atrás, la arena había cambiado de sabor; mis manos endurecidas por el clima habían ennegrecido bastante al igual que mi rostro. Los dos últimos acompañantes de ruedo se habían dejado vencer por las inclementes horas sin esperanza. El mar se encontraba cerca, la marchita brisa del océano se acoplaba a ese fétido olor que provenía del norte; penetraba en los sentidos. En ciertas esquinas, o lo que comenzamos a conocer como Las Esquinas, se rumoraba que en aquellas tierras altas la situación era inhabitable. Nadie podría haber decidido quedarse allí, nadie podría haber sobrevivido. Todos los caminos se acoplaban al sur, no existía otra ruta para aletargar el incipiente destino de todos los hombres. Las leyendas comenzaron entonces a tomar forma, y con ellas las rutas de escape, los aguardos, la fe; ciega como en los tiempos de la luz…

Fue pocos días después de que la noche y oscuridad conquistarán la inmensidad cardinal que la música comenzó a sonar repetidamente como si de una voz angelical se tratase. La melodía fue repetida una y otra vez sin el cansancio. Los pocos cuerpos que acicalábamos el camino detuvimos el paso y recordamos el aire, las notas y el tibio sabor de un abrazo; las palabras que emanaban de tan alegórica belleza melódica atenuaba dichas imágenes. En el horizonte las luces comenzaron sus esporádicas apariciones y nuestras sombras terminaron por formarse en el yugo al tiempo que aquellos cuerpos, a contra luz, se nos iban acercando. No había cabida para ninguna emoción certera. Tan sólo esperamos…

Peter Gabriel & The New Blood Orchestra. Palacio De Los Deportes. México. 2011.

2011-12-02T06:29:00.000-08:00

Peter Gabriel & The New Blood Orchestra. Palacio De Los Deportes. México. 2011.

23/Nov./2011

Ataviado con los años; abrazado de las experiencias y los cansancios que estos dejan a través de los caminos y las rutas que uno va forjando, Peter Gabriel apareció de la manera más sutil y humilde a un escenario que prontamente lo arroparía como las tradiciones lo marcan –y tatúan– ante los artistas que cuentan con una trayectoria tan basta, original y diversa como la suya. Al fin y al cabo, después de introducir brevemente a “Jessica Hoop” y “Rosie Doonan”, las cuales fungirían como sus coristas posterior a interpretar una canción cada una, la más que emotiva velada era tan sólo un enigma revelado brevemente a voces, reseñas y videos de celular en un mundo que, como bien circundaría el mensaje del concierto, ahora tiene la posibilidad de mostrar para observar, ser observado y revelar (denunciar). No obstante, lejos de ese conocimiento previo que pudieron consumir algunos de los asistentes, se puede asegurar que nadie en esa sala estaba realmente preparado para la gama de inquietantes emociones que tenía reservado un show pulcramente diseñado y llevado a cabo ante la cada vez más atónita mirada de los 8,000 espectadores que se dieron cita.

Ante el silencio dejado por las bellas melodías Folk de las coristas, los “Heroes” de Bowie; pieza fundamental del disco que comenzó esta alegórica y minimalista puesta en escena de las remembranzas musicales, originó el primer ataque a cercar los limites del onírico vértigo en el que nos iríamos sumergiendo entre narraciones previas a las experiencias audiovisuales. Las historias, pues, se fueron sucediendo. Un primer trayecto que encrespó los sentidos del auditorio: torturas con el siempre inerte nostálgico sazón de la libertad; “Wallflower”, temores universales ante la inevitable naturaleza del hombre y la propia naturaleza en si; “Après Moi” (cover de Regina Spektor) y los importunos comunes de una vida social o sensitiva “Intruder”… Fue, pues, que al termino de esta pesadillesca y oscura primera impresión en nuestras mentes y cuerpos, el otrora líder de “Genesis” deleitó a la noche con un viaje tribal y astral: “San Jacinto”, y ante los ojos enormes ojos de un Coyote que asomaba por encima de la orquesta, los presentes sintieron el placer de viajar por un desierto mental ante las pruebas de una tradición milenaria como lo son los de la cultura Indioamericana. Terminado, pues, el éxodo, los tambores resonaron ante las pantallas que por vez primera combinaban colores claros para apaciguar el nervio y dejar a la comodidad asentarse mediante la reflexión y cuestionamiento de dónde hemos escondido al amor; “Secret World”.

Con un breve descanso y giro de ritmo, Peter Gabriel compartió entonces el lazo que lo une y unirá perennemente a su padre. “Father, Son” comenzó y concluyó con imágenes de la convivencia de ambos –pietaje del video oficial de la misma canción–, momento que remangó los corazones y respiros de más de uno, preparando el escenario para asumir el encargó que desde hace años, el también compositor de varias bandas sonoras, ha tomado con ambas manos: evidenciar la injusticia; “Signal To Noise”. Dado el discurso central de su estilo de vida, la libertad se presentó claramente en un bello cielo infinito que iluminó tanto las paredes del recinto como los rostros de los asistentes; “Downside Up”, al igual que el exhorto; “Digging In The Dirt” para dar paso al anecdotario, primero con cierto tenor a la poesía dotada de angustia y fuerza en un bello tributo a la poetisa estadounidense “Ann Sexton” con “Mercy Street”, y luego inspirarnos en la visión de “Carl Jung” sobre una danza nativa de Sudán; ”Rythm Of The Heat”.

Para emprender, entonces, el último tercio del concierto, la naturaleza nos advirtió de su deterioró; “Red Rain”, los recuerdos y sueños de la infancia del interpreté se mezclaron; “Solsbury Hill” y se recordó nuevamente la injusticia –ahora en Sudáfrica– por parte de uno de lo más emblemáticos activistas anti-apartheid asesinados a finales de los 70, “Biko”. El final estaba cerca, la presentación de la orquesta lo anunciaba a la vez que levantaba los aplausos y silbidos. Era cierto, la velada comenzaba a despedirse. Las luces lentamente extinguieron su brillo dejándonos ante la oscuridad por minutos; minutos de penumbra que se vencieron ante los colores más vivaces que se dieron paso al inició de los temas del único encore: Amor, “In Your Eyes”, Esperanza, “Don't Give Up” y el Hogar “The Nest That Sailed The Sky” para culminar el sueño, para ir a cama a dormir –como bien nos despidió el artista– y terminar la noche abrazados de las más emotivas visiones...

Fue lo suficientemente claro, después de aproximadamente dos horas de concierto, que la vieja escuela es la que mejor utiliza los avances tecnológicos para redondear sus conceptos, mezclar sus ideas y elementos de mundo. Igualmente que Peter Gabriel no cede un paso a los tiempos y evoluciona sin caer en los clichés de industria… Fue así, entonces, que después de habitar pesadillas y fantasías, el horizonte onírico se desnudo nocturnamente a la salida de la estancia de un hermoso y, sobre todo, gran concierto de experiencias atemporales. Algunos lo vivimos, sí, y puedo decir, por ellos, que la música que ingresó a nuestro brío y aliento, veloz y poderosamente nos drenó, llenándonos castamente de Sangre Nueva. Y en realidad, sin más, así fue.

Pearl Jam. Foro Sol. México. 2011.

2011-11-30T08:25:00.000-08:00

Pearl Jam. Foro Sol. México. 2011.

24/Nov./2011

Seis años debieron de pasar para que los sobrevivientes de esa masiva farsa de industria, etiquetada como “Grunge”, volvieran a tierras aztecas a dejarse conquistar por una audiencia que siempre los ha recibido de manera por demás honorable y cariñosa. Dos discos con sus respectivas giras de abandonó no fueron marca de olvido en el público nacional para que en éste, su tercer advenimiento al país, se rindiera ante su música, a la vez que ellos se dejaran dominar por las energías de un coro multitudinario que desde hacía años, tenía muchas ganas de verles y escucharles nuevamente.

Los rumores siempre fueron altos, su retorno sumamente esperado, deseado. Sin embargo, no fue sino hasta mediados de este 2011 que la nota oficial de su retorno apuntaló los deseos de todos sus seguidores. ¿El pretexto?, la gira de sus 20 años; el recuento de las dos primeras décadas de carrera: logros y derrotas, buenas, pobres y medianas producciones que a pesar de los problemas internos dentro de la agrupación, han salido a flote y se han manifestado con bríos de voluntad y carácter. Lejos, eso es claro, han quedado los muchachos rebeldes de Seattle que lograban perfectamente romper las fronteras del escenario con el sitio de la audiencia hipnotizando e hipnotizándose cuasi ritualmente con su música. No obstante, restos de esas fuerzas y electricidad aún permean su estilo y forma…

La cita fue en esta ocasión una jurisprudencia tres veces mayor a la de las dos ocasiones anteriores, una noche templada y la ilusión a punto de ser extinguida de 60,000 almas reunidas para escucharles y celebrar en conjunto estos 4 lustros de mutua compañía.

Eran aproximadamente las 20:00 horas cuando el silencio se rompió por parte de “X”, legendaria banda Angelina de Punk, la cual no caló del todo en el gusto de la audiencia; un ligero sentido de hastío logró sentirse con ciertas rechiflas que terminaron por volverse aplausos cuando en su última ejecución, el propio Eddie Vedder subió al escenario para acompañarlos. El silencio entonces, al termino de esta monótona apertura, clamó de nuevo por su fin. Y es que todos los presentes sabían que la espera, esa larga espera de 6 largos años estaba por concluir. No obstante, pasaría casi media hora para que las luces se apagaran de tajo y todo comenzará a “liberarse”, redimirse. Para que las notas emprendiesen el camino y el coro de sesenta mil gargantas se gestará inmediatamente.

La selección de canciones se fue suscitando con un sano equilibrio entre éxitos y las canciones más gustadas por parte de los fanáticos presentes. Un repaso a sus primeros 5 discos en la primera parte del concierto fue una muestra total de la experiencia aprehendida en todos estos años; las baladas y las canciones más rockeras se fueron tomando suavemente de la mano a la vez que la masa se movía casi litúrgicamente con el balanceo de los compases de cada melodía y uno que otro ya considerado himno. El manejo, no ya del escenario, sino de la audiencia fue claro y preciso para que el vaivén de emociones comenzará a germinar con suspenso mientras algunas piezas, quizá para un sector más perito en la agrupación, se iba dando paso. La primera parte concluyó, entonces, no sólo con algunas de las piezas más esperadas por los fans, sino también con la introducción de una canción nueva por parte de la banda. Un obsequio de lo que quizá termine siendo el tan anunciado nuevo disco.

Entre la oscuridad y la expectativa un tanto falsa –es ya de todos conocido que la banda sale por lo menos dos veces más al escenario– se fueron generando las listas de canciones en cada uno de los asistentes para el cierre. La espera no fue larga, Eddie Vedder en plan solitario salió al escenario para brindar una balada, seguida de otra ya con la entera agrupación. Y con el sentimiento a flor de piel (la hermandad cercada), de nuevo la energía golpeo indistintamente los estribos para que el coro multitudinario de nuevo descargara la fuerza, la saña y el furor. Fue así como entre éxitos de antaño y una de sus canciones más recientes, el primer encore concluyó. Las luces de nuevo se extinguieron al horizonte.

El final, ahora sí, se olía cerca. La lista mental de cada uno debía irse reduciendo, las posibilidades podían emerger con cierto temor. El primer corte –ya disponible en la red– de sus próximo material resonó para gusto de muchos y sorpresa de otros. Fue así como comenzó la curvatura final del concierto que se fue apaciguando entre canciones pocas veces interpretadas en vivo y covers muy bien conocidos por los fanáticos, pero que no habían sido interpretados en sus anteriores visitas al país. Cabe resaltar que en uno de ellos, original del abuelo del “Grunge” “Neil Young”, los vasos de cerveza comenzaron a volar por todo el foro, haciendo que una lluvia amarilla de cartón brindará una belleza inusitada a todo lo que se había ido presentando en una muy sentimental velada rockera. Ya calmados los tenores de tan improvisada acción –argumentos que sólo pueden verse y sentirse en estas latitudes del globo– el concierto terminó con dos canciones calmas. El último respiro fue la tradicional melodía que interpretan para cerrar la gran mayoría de sus conciertos.

El regreso a casa no fue el más fácil y dócil. Entre el clamor del frío, las múltiples peleas encontradas en el camino de retorno y los recuerdos de una ejecución apasionada por parte de una banda que, una vez más, se entregó por completo a un público que los ha mantenido allí, donde se guardan los mejores momentos –momentos que se rememoran y siempre se esperan volver a vivir–, sólo falta por saber cuántos años más pasarán para volverlos a tener cerca. Esperemos, ansiosamente, que no muchos.

SETLIST: Relesase. Last Exit. Severed Hand. Corduroy. Given To Fly. Brain Of J. Elderly Woman Behind The Counter In A Small Town. Faithfull. Even Flow. Setting Forth. Unthought Known. Red Mosquito. Daughter. Of The Earth. Nothingman. Better Man. Porch. ENCORE 1: Just Breathe. Off He Goes. Do The Evolution. Black. Spin The Black Circle. The Fixer. Jeremy. Why Go. ENCORE 2: Olé. Last Kiss. Leash. Alive. Rockin' In The Free World. Indifference. Yellow Ledbetter.

10 Frases 10 (De Amor)

2011-11-25T07:02:00.000-08:00

10 FRASES 10 (De Amor)

i.- Seré breve, como la vida en el sazón de este amor. La eternidad a tu lado es un segundo que no quiero apaciguar.

ii. ...¿Por qué entonces el amor me ha mostrado ya la cordura uniformada en el cuerpo de tan bella mujer? ¿Acaso se habrá vuelto loco?

iii.- No olvides despojar la ropa de tu corazón, cariño. Recuerda que aquí me tienes con el alma arropada de tu piel.

iv.- He de desatar los nudos del hastío con las cuerdas de tu gracia. Los abrazos de tus labios, son el mar de un velero con destino.

v.- Y al llegar al fin del mundo, daremos otro paso para vernos las espaldas llenas de cariño.

vi.- En la sequía, amor, abrázame como el tiempo al viento; las cascadas retornarán silenciosamente. Salpicarán con hervor y calma sepultando el antiguo miedo de los hombres.

vii.- Al norte, en esa esquina a la que llaman vida, se encuentran derrotados los rincones que intentaron obsequiarnos los caminos y las ansías. Aquí, en mi brújula de hechos, los recuerdos han formado ya el mapa que recorre este silencio que tan sólo dos hablamos.

viii.- Frente al paisaje de los años, cierro mis ojos y junto tus manos con las mías. No hay distancia más eterna que la sombra que hacen nuestros cuerpo en este arado de momentos.

ix.- Los sueños son fragmentos, los abrazos y los besos: nuestros tiempos.

x.- Cuando me abstengo de dormir –sentado en la banca de algún parque– contemplo el devenir de un sueño despierto. Eres tú, viniendo a mi, expresando el breve y mágico tiempo de la vida.

¿Quién CUMBIAS es SOFLAMA?

2011-11-22T05:40:00.000-08:00

SUBMARINO. Las Series, Vol. 4

2011-11-18T05:34:00.000-08:00

SUBMARINO. Las Series, Vol. 4

Lo siento, es sólo que en ocasiones me recuerdan más por el aliento que por el retrato.

A. Güiris V.

…A nadie le sorprenderá, entonces, que Raúl bebiera en otros bares. Solía decir Carmelo que un ser humano debe ser cliente y patrón para sentirse plenamente lleno, íntegro, leal. Por su parte, Lalo, estimada mano derecha de Raúl, afirmaba que un cantinero tenía el total derecho a ser asiduo a otros linajes, oler otro tipo de rincones y encontrarse al día siguiente con las manos vacías de la misma forma en que se había deleitado ganándose los centavos; ocupando profusamente las responsabilidades de la apasionante ironía de la vida (aunque si mal no recuerdo, esta última parte la mencionaba mas bien como: “partiéndose uno el lomo como burro mientras la vida nos escupe las agallas con sus pinches risas”)… Al final de cuentas, rezaba Mauro cuando nos seguía sombríamente el juego, todo era tan sólo una cuestión de enfoques: “Justo como la espiritualidad de un sacerdote que se fortalece los fines de semana inequívoca y equitativamente al arrebato de fe de sus parroquianos.” Repito, a nadie debe sorprenderle que Raúl fuera adepto a otras tabernas; era y continua siendo normal el encontrar a tu cantinero predilecto en busca de sus retiros el mismo día en que el mundo recopila las pujanzas y los retos. Recuerdo uno en especial al que asistía consecuentemente en las madrugadas. Su inercia era tan legendaria como el horario irregularmente precoz; los recién llegados a la capital siempre asistían a primeras instancias de la noche creyéndole encontrar abierto, para finalmente optar –a razones ocultas del ser que yo jamás he concebido– por retornar con alborozada sintonía junto al canto de los gallos y experimentar ciegamente el amanecer. Estar ahí, me dicen, era como sumergirse profundamente dentro de una máquina del tiempo construida dentro de un reloj de arena: los minutos eran polvo que perneaban cansinamente las comisuras de la manta y la mezclilla, la barra un oasis que en vez de ilusionar secaba las almas de los hombres que se atrevían a cruzar, y en la degustación de los “vinos”, ¡bueno!, digamos que siempre te quedabas con cierto sabor a recebo en el paladar.

Juan Ernesto Gómez, al que malamente vociferábamos como Godinez cuando el alcohol nos hacía su presa, fue una especie de sociólogo que Raúl conoció (o reconoció), allí y que al cabo de unos cuantos meses dragó su propia tumba al intentar hacer un estudio dentro de nuestros aposentos, cuyos resultados fueron los siguientes: un enojo, una deuda y una loca trasnochada con Carmelina, el travesti de casa que llevaba el sello del albergue justo en medio de sus pantaletas. A él jamás lo volvimos a ver, a ella tal vez... Algunos dicen que murió de cáncer en cierto territorio foráneo –otra cantina–, unos más que su alejamiento fue a causa de la vergüenza (o la venganza, pude haber oído mal)… o tal vez, y quizás el amor. Y es que de esa pasión, como bien solía decir Frankie, sólo se puede expresar su sensación de olvido: “Algunos, estimado amigo mío, como Eva, o como tu, gustan del cariño para relegar la anterior pesadilla de pareja que tuvieron; los sinsabores de su tacto, las quemaduras de humo en que se fueron convirtiendo sus labios, la dirección errónea de sus venas cual mapa sin tesoro, las pistas cenitales de su abatida respiración, e inclusive, la amarga sensación del sudor que emanaba de su pecho en un día de común frío. Otros, en cambio, como yo y todos los que aquí asistimos, simple y llanamente nos olvidamos del trabajo, los hijos, el dinero, el orgullo y la mortandad”.

En el Submarino, pues, todos éramos parte de un núcleo ocasional que se encontraba muy de vez en cuando en otro sitio para refrescar memorias, nociones y sentimientos. Si mal no me equivoco, Carmelo solía afirmar que toda familia perdía su encanto el mismo día en que te hacías consciente de que era para siempre. Pero eso, créanme, en realidad no era tan negativo como el flujo del tiempo en si, y es que todos, o la gran mayoría al menos, no soñábamos con un futuro sino que anhelábamos envejecer en el pasado. Gente como Eva y potencialmente Estefanía, en un libro de antaño o bien una de las originales imprentas. Gente como Frankie o como Mike, posiblemente en una cartuchera de los años 20s. Gente como Mauro o Marcos, sin duda alguna en una pieza virgen de mármol griego. Otros, como Pedro el Cazador o el Ballenas, seguramente en una escopeta del siglo 19… Y Susie, gente como Susie, bueno… en gente como Susie pero 10 años más verde… Supongo que muchos se habrán sentido decepcionados cuando, al igual que los recién llegados a la ciudad, se encontraron por fin con las puertas cerradas del lugar… Más aún cuando al regresar, acompañados ya del canto de los gallos, la hallaron en exacta posición dentro de la penumbra en que se había ido convirtiendo nuestra antigüedad.

“No hay a quien no le llegue su hora”, decía Carmelo cuando te mostraba la puerta abierta con una enorme sonrisa y las sanas intenciones de desearte unas buenas noches que nunca terminaban por concretarse… No lo sé, quizá tenía razón, quizá tan sólo asumía las ganas de sortear la fortuna de los hombres que se acuestan temprano para despertarse con la vida echada al borde de la cama. ¿Quién puede saberlo? El caso aquí, tal vez, es como alguna vez escribió Kasuo al cierre de unas de sus aburridas columnas de la edición vespertina dominical: “Cada quien es responsable de ir forjando su camino, sabiendo exactamente donde acomodar los clavos para aquellos que intenten seguirnos nuestros pasos. Y es que uno, en realidad, nunca sabe cuando hay que retornar.”

14

2011-11-11T07:05:00.000-08:00

14.

A. Güiris V.

Me dijo: “La única carta que alguna vez he escrito al amor, amigo mío (era la primera vez que lo veía) fue desechada por un extranjero que no me dejo, si quiera, comenzar el finiquito de la partida a casa”… “Y es que el cariño no se pierde ni se gana, tampoco se conserva”, aseguró, “sino que se tiene desde que naces”… Para él –si mal no recuerdo (concluyó antes de dejarse abrazar por los recovecos de la alfombra)– todo se resumía a esa imprecación de la vida, a ese juramento del destino que indica que desde el origen, estás predestinado a caminar sin rumbo buscando ciegamente a tu otra mitad; tu alma gemela, aquella persona que fue ahormada al inverso de tu molde y que te complementa de tal forma que no hay cabida incluso para el tiempo mismo. Y es que el amor, le dije, no se debe guardar nunca entre las manos, ¡jamás!; se caería como agua entre los dedos, como cera ante la flama. Pero no hizo caso, y en ese preciso instante comenzó a dejarse vencer por los desvaríos que limitan la pesadez de la costumbre.

Yo tomé camino, lo dejé ante su soledad como se aquieta a un niño ante su infancia, como se calma a la enjaulada arena ante las manecillas de un reloj y me tomé el corazón mientras cruzaba la neblina, el frio y la envergadura del trazo de los astros. ¿Cuántas veces atrás no me habría visto en aquel espejo?, ¿cuántas ocasiones no habré sido abandonado como aquel cazador de corazones que no encuentra su presa? ¿Cuántas?

Me dí la vuelta, le desee suerte, y comencé a sentir mi pecho inflamado de rubor, cansado de hastío; alegre de haber podido, al fin, observar de frente aquellos ojos, aquellos brazos, aquellas manos que vería y me verían envejecer. No pude más que atravezar la calle sintiendo que las horas se aletargaban. La vida al fin ya no era larga, ni lenta, era vida, vida en si y vida en más. Sólo vida.

A dos cuadras cojí un taxi; arma de destino fijo, y no le alejé de su partida sino que le acerqué a la fortuna que había hallado, yo, no hace muchos días atrás en el mismo lugar donde un tipo se casaba con el hasta luego... Sonreí, sonreí todo el camino. Sobra decir que un hombre sólo puede dibujar en su rostro esa sonrisa cuando sabe que al tomar camino, no sólo cubrirá su cuerpo ante la almohada al llegar a casa, sino que cobijará su alma ante el cariño y la pasión del respiro. Algunos le llaman hogar, otros destino, claro… Aquella noche yo le llame por su nombre, pensaba en ella; un nombre de mujer que acaecidamente se había ido convirtiendo en una convenida eternidad. Y la eternidad, lo sabemos todos, no se desvanece entre los sentidos –tan sólo habita dentro de ellos hasta el último suspiro. Le di un beso mientras aún dormía y me arropé a su lado, me acerqué a su oido y con mi aliento le ofrecí mis años, todos ellos. Soñé, entonces, despierto; por primera vez en vida no le tenía miedo a nada…

SUBMARINO. Las Series, Vol. 3

2011-11-04T06:48:00.000-07:00

SUBMARINO. Las Series, Vol. 3

No creas que es algo muy importante, simplemente es algo que me hubiera gustado hacer cuando muriera.

A. Güiris V.

En el Submarino los días de calor no pasaban desapercibidos por la cotidianeidad. Creíamos que nadie se emborracharía por el hecho de refrescar nuestras sedientas corazas ante el enfático ataque del sol, pero todos terminábamos por dejar la comida en la cesta del sanitario al advenimiento del consecuente día como bien figuraba Mauro, nuestro poeta maldito local: “en tributo a nuestras cenas familiares de la infancia”.

En el bar, pues, nunca se hablaba de la familia; de los padres, de las madres, de los hijos (si acaso se tenían, o se querían aceptar), así como de las edades. Eran simplemente temas que no tenían cabida como la política, los gustos personales o la religión no la tienen en cualquier sitio donde se quiera contar con buena salud; esa venenosa particularidad del bienestar como también solía llamarle Mauro, y que en nuestro caso nunca fue una razón de suficiente peso cuando alguien fallecía y nos enterábamos más tarde de su padecimiento. No, no era un argumento de relevancia para impedirle a la costumbre revelarse como lo que es, cosa de todo los días, sino tan sólo un asunto regional que cada uno debía aprender a restarle la importancia necesaria. Solía decir Carmelo, el fastuoso portero del lugar, que la vejez no te llegaba sino hasta que el médico te persignaba en vez de prevenirte, te tomaba el vaso en vez del pulso y te abría los ojos para saber si aún gesticulabas. El azar, ese mentado vals de suspenso, formaba tan importante parte del lugar como el reverso a la cartas en una partida de gángsters. Y es que sin este, el mundo que galante y gustosamente habitábamos abotonándolo con polvo y niebla de etanol, habría estado desnudo de repruebo. Bien lo apuntalaba quejosamente José, el malencarado, malhablado y despreocupado trabajador social que siempre nos venía a contar los problemas más penosos y quejosos de la gente cuando se encontraba ebrio: “La vida es esa perra que no deja de ladrarte cuando quieres escaparte de tu suerte.”

Ejemplos, pues, sobraban para clasificar y denotar nuestras bajezas: cierta madrugada –lo recuerdo casi como si estuviera a punto de suceder– Pedro el Cazador le apostó a Kasuo que tan sólo con permanecer 15 minutos en el sanitario de hombres, podría salir diciendo quien era el responsable de haber ingerido que alimento ya cedido ante el mosaico amarillo que gobernó perennemente el soso tono del mingitorio durante los primeros siete años de vida del lugar. A lo que Kasuo, ostentoso de la realidad como solían ser la mayoría de los periodistas constantes al lugar, respondió con alto grado de jactancia al asegurar que incluso con cinco minutos menos, obtendría no sólo los mismos resultados, sino también el poder, y el placer, de indicar la hora en que fueron ingeridos. Frankie y yo, que habíamos llegado tarde en dicha ocasión por asistir a un funeral, fuimos los elegidos para juzgar las acciones, pero en realidad poco nos duro el gusto. Posterior a los alegatos iniciales –cervezas y rones de por medio– las conclusiones llegaron por si solas en un acto de apreciada justicia y exaltada armonía de devoción y cariño al re-conocer, ellos mismos, sus propios alimentos en el lavamanos del baño de mujeres.

La memoria era un refrigerador, todos queríamos congelar nuestros recuerdos el tiempo necesario para no quemarlos. Y es que si fuera así, “sabrían amargos”, comentó solemnemente Eva en aquella ocasión en que abrimos el cajón de nuestras ideas menos mundanas, mientras los tequilas mantenían nuestras nociones a flote. “Todo mundo, ¡todo mundo!” –aporté entonces– “necesita un madero para salir a flote, y lo más cercano aquí a ello es la barra”. Aunque pensándolo bien, reflexioné de igual manera al tiempo que soltaba el argumento, lo mismo podía ser ese soporte como también el pedazo de tablón que usaban los marinos para enviar un polizón a navegar. La barra, en si,era una etapa floreadamente dominguera –como presumiblemente aderezaba Raúl en las quincenas– donde en vez de apostarse los ligues y el honor, se desafiaba mejor la resistencia. Era de todos sabido, y conocido, que lo que caía en las manos de sus aposentos era transformado en restos de un tesoro ya vejado. El bar, entonces, podía ser visto como una especie de cofre abandonado en una isla desierta en la que todos sus tesoros se encontraban ya resguardados en algún museo de clase mundial. Lo dirimido, obviamente, se encontraba aún allí, abandonado por falta de valor o nulidad. Si bien insistías, como muchos al dejarse llevar por el brillo del latón en sus primeras veces de visita, e intentabas dar con aquello que jamás se había encontrado, tan sólo te hubieras hallado cansado de contar arena, inundando tus labios lentamente de sabor a mar.

…A la vida se le tenía respeto, a la muerte se le justificaba con un poco de resabio a caña, y a la salud se le negaba dándole la espalda. Eran las experiencias cosa de todos los días; anclas de los vicios otorgados por un innombrable ardor que provenía del inframundo. Bien decía Carmelo que era el calor lo que nos acercaba al infierno. Y quien, si no él, debía ser el curador de nuestro delirio. “A ver muchachos”, nos retaba constantemente, “¿quién conoce a alguien que no le gusta pecar? Quién chingada-madre conoce a alguien que prefiera gastarse las ganas con un cubo de hielo? Mírenme, mírenme a mi –aquí– cuidándoles diariamente las cenizas de la espalda…” Mauro, que solía jactarse de las resolutivas del buen guardafangos (como solía designarle Raúl al puesto de Carmelo), alguna vez lo definió como “una de las uñas más largas de Cancerbero.” Y es que ante todo, fue nuestra siempre honrada alarma –y garra– cuando una exuberante mujer se acercaba... Quien halla alguna vez visitado el bar, sabrá que bastaba tan sólo un par de piernas enfundadas en una falda cruzando el umbral de las ventanas, para que el milagro de la resurrección se revelará ante las cajas torácicas de la asidua clientela por medio de un suspiro que exhalaba tanto esperanzas falsas de una vida mejor, como un exacerbado olor a azufre.

El verano, sí, el verano, siempre fue una etapa que todos disfrutamos, aunque la mayoría lo negaba o simplemente lo ignoraba. Solía decir Raúl que era esa la mejor etapa del año para un cantinero. Y es que, si nos ponemos a pensar un poco en sus alegatos, en efecto el año se ha partido en dos y todo el mudo exige inconscientemente cierta venganza de lo aún no acontecido y esperado. No es la navidad, con sus atmósferas de ilusión y de esperanza embarnecidas con el rubor que pinta el frío y adornan los colores, no. No era una etapa familiar sino secularmente franca de amigos y calores carnales. Eran los días de calor, pues, claramente donde el beber era en realidad cosa de todos los días… En cierta ocasión de entusiasmo, Mauro, nuestro aterrizado poeta de casa, dijo que todos los asiduos al lugar eran como hielos. Se deshacían en la barra justo como las promesas de la perennidad en los albores de la humanidad, dejando tras de si un incontable número de difuntos.

Fortuna

2011-10-29T09:26:00.000-07:00

Fortuna.

A. Güiris V.

Si un par de meses atrás alguien se le hubiera acercado a Horacio Medellín para decirle lo que estaba por suceder, créanme que no lo hubiera tomado a loco, ni a mal. Suficientemente se conocía como para no tomar por sorpresa futuros inciertos y hasta cierto grado surrealistas. Así que, si alguien, aún con pinta de perturbado, lo hubiera flanqueado para desglosarle los acontecimientos próximos que habrían de cambiarle la vida, simple y llanamente hubiera asumido con un gesto el hecho y simulado sorpresa cuando el acto en si se presentara.

No hubiera importado si la noticia le indicará que habría de fallecer en 15, 20, o 25 minutos, que un cataclismo mundial prontamente llegaría por detrás de la luna para exterminar a la humanidad en segundos (dejándolo como el único sobreviviente sobre la faz de la tierra), o bien que el ladrón que habría de amargarle la noche, el ligue y su quinta cerveza de la noche, se encontraba doblando la esquina del callejón en el cual se encontraba el sitio donde se hallaba departiendo la velada con algunos de sus mejores amigos, incluyéndome. Nada en realidad le hubiera puesto en alarma. Indistinta y displicentemente hubiera saludado de mano al misterio revelado, esforzándose con todas las ganas por colocar su mejor rostro de asombro y extrañeza. Así era, pues, Horacio Medellín Mendiguchia, además de obeso, calvo y ojeroso.

Muchos de ustedes, entonces, podrán asumir inteligentemente las resolutivas pertinentes, 1: Horacio no murió, continúa vivo, 2: El mundo no llego a su final, aún se encuentra en su imparable ciclo de consumación, y 3: Lo más acertado es que nos hallan despojado de nuestro capital. Pero no, la verdad es que el único atraco que hubo aquella noche fue el del corazón de Horacio por parte de Claudette, sorprendentemente opuesta a él en todo sentido. Claramente, como se han de imaginar, lo primero en la lista de la percepción, fue el físico.

La boda se lleva a cabo, pues, en estos precisos momentos bajo el cobijo de las estrellas en una pequeña hacienda ubicada en las orillas de la ciudad. Todos los colegas, según sé, han asistido. Tanto los que se encontraban ese día en que los novios se conocieron, sedujeron y procedieron a la simulación (del orgasmo), como los que simplemente se enteraron a la mañana siguiente de tan extraño suceso. Yo, como se han des suponer, no he asistido, pero no por alguna razón personal o de celos; es sabido que soy renuente a las relaciones con mujeres hermosas que usan en demasía perfume, sino debido a que el día de ayer un tipo con total pinta de maniaco se me acercó en plena calle para indicarme, según él, mi futuro: Que a la alborada siguiente, osease hoy, encontraría al amor de mi vida. Y la verdad, estarán de acuerdo conmigo, ¿quién en realidad podría fingir sorpresa en un momento así? Así que heme aquí, encerrado en la comodidad de mi casa, esperando que las manos se me llenen lentamente y paso a paso de cariño.

SUBMARINO. La Serie, Vol. 2

2011-10-21T07:45:00.000-07:00

SUBMARINO. La Serie, Vol. 2

Avísame cuando hayas de morir. No quisiera,en esa ocasión, ganarte la partida.

A. Güiris V.

Por ejemplo… el pequeño, tímido y virginal Job siempre se sentía nauseabundamente atraído por los folclóricos zapatos de Jacobo. Jacobo & Job, (Job & Jacobo), aquellas estatuas de polvo y sal a las que pocos se atrevían siquiera lejanamentea saludar, y cuyo sitio se encontraba siempre en la zona más oscura del lugar –la esquina septentrional, como le decía Mauricio cuando aún no hallaba las sombras del mezcal en las tapas de solvente que compraba antes de iniciar una más de sus “orgánicas” pinturas. Aquellas casi míticas siluetas de nostalgia que quedaron retratadas por la lente de Paulina en un otoño cualquiera y cuya impresión vagó y divagó por todos los rincones del sitio hasta que encontró su idónea ubicación detrás del espejo de la barra, donde se decía –a secretas voces– se encontraba un viejo mapa que rezaba las verdaderas razones del amor.

A Eva, en alguna ocasión, le germinaron unas incansables ganas de acariciarles de los hombros, pero hacerlo, nos dijo en otro momento de amansada cavilación, hubiera sido como quedarse en las comisuras con la sangre que le escurre al campeón de los pesos pesados después de la más cruenta pelea de box; no sabes en realidad de la de quien se trata. Así que, cual cinturón de campeonato recién curtido, se enamoró de ellos –primero de uno y luego del otro–engañando así, imaginariamente, a su novio, Marcos, profesor decano de la facultad de música y ejecutante de tuba en la orquesta sinfónica, que se refería a ellos con su vieja, conocida y repetida –hasta el cansancio– fabula del violín viejo: “Si un violín acaso tiene más polvo que música, estimados compañeros, los extremos de sus razones siempre han de ser evocativos. Bien puede que se trate de un objeto históricamente invaluable, claro, pero si lo pensamos bien y le damos la vuelta a la moneda de la desdicha, puede que retrate una extraordinaria función de ornamento y decoración”. Raúl, que solía hacerle caso más por respeto a su mal gusto que por sus canas, optó por su teoría y en ocasiones les mandaba un par de cervezas a cuenta de la casa.

Joder tío, dijo Frankie en la semana que le estuvo de moda la madre patria; ocasión en que se me encargó insistentemente la tarea de llevarles un par de mojitos gratis, si estos chavales tuvieran al menos un poco de valor y de conciencia, harían prontamente una fortuna como espectáculo de circo. Piénsalo bien, me dijo casi litúrgicamente, si a ese Job le marcáramos un poco más la venas y el labio leporino y al tal Jacobo le alargáramos unos centímetros más las patas, tendríamos a un par de personajes de los que la gente pagaría una buena cantidad de perras. Puedo jurarlo. Créeme tío, yo sé de lo que habló. Recuerda aquel viejo refrán: “Hasta de una sabana puede salir una gran carpa.”

Testarudamente, Francisco Arreola González, el “Pancho”, otrora mesero del lugar, los buscaba diariamente en las paginas centrales de la nota roja con un enervante ímpetu. Apalabraba su honor al hecho de que algún día habría de encontrarlos allí, atrapados infraganti en una de sus fechorías. Lo hacía principalmente para compensar aquella ocasión en que le detuvo la policía por orinar en la vía pública cerca de una casa de citas y fue inmortalizado en el obituario de la decencia, a un costado de los masajes. Pero su misterio no quedaba allí, en el propenso alejamiento a los problemas a citar, no. Ampliamente rebasaban el empacho y el candor, dando paso a la inercia y dejadez como lo descubrió en cierta tarde Darío, el considerado cocinero del Submarino, cuando instó por preguntarles sus aficiones y obtuvo por respuesta que le pidieran la cuenta. Nadie en realidad lograba dar con el nexo que nos hacía saber sus verdaderos nombres.

En realidad eran recónditos, viajeros de otro tiempo: el futuro, no podía ser de otra forma. Solía decir Mauricio que nunca había tenido tanta certeza de que lo mejor de la vida siempre es lo que se ha ido quedando y no lo que está por venir. No podían ser divisiblemente pretéritos, no, su olor era demasiado moderno… Turbiamente, el color de su piel, así como su vida misma –y todo lo que les rodeaba– era igualmente material de un inagotable debate en las horas de hastío en el bar. Algunos, como Kasuo y Mike, los perneaban de una tonalidad rosácea, alrededor de los 34 y con un oficio de construcción estéril. Otros, como José y El Ballenas, los miraban de diferente color; un tanto más sesgado hacía el morado, de unos 27 y sin labor afianzada. Raúl y yo, que optamos siempre por no opinar, coincidíamos que cuando se avecinaba la madrugada, bien podrían formar parte del elenco secundario de una película de la época de oro del cine mexicano.

Eran quietos, callados y eminentes como lo ha de ser un blasón hecho de plomo el día de su debelación; la jornada en que hasta las palomas le respetan. De tan monótono sigilo que uno no podía hacer otra cosa que hablar, rezar y amar por ellos. No es que no tuvieran corazón, era únicamente que la vida les había cobrado sin descuento el estreno de su alma. Bien decía Kasuo que a ese tipo de personas hay que recordarles con magra sorpresa, como si 15 minutos atrás te hubieras enterado de su deceso. Simple y llanamente hay algo que no cuadra en el universo.

Biografías del Rockero Desconocido Vol. VIII

2011-10-14T06:04:00.000-07:00

Biografías del

Rockero Desconocido VIII.

VIII.- H. Elías Castillo Familiar (1960 - )

De inagotable talento, este polifacético multiinstrumentista se encargó de engalanar y fusionar los géneros del norte en el rock nacional tanto en imagen como –diría él– en “silbido”. De claras influencias populares, “H”, como era mejor conocido por sus allegados, fue un eterno viajero e incansable amante de las ciencias populares reinantes en la costa del golfo mexicano. Su visión, siempre atenta antes las necesidades básicas de la sociedad, le otorgaron un reconocimiento profundo por parte de varios sectores de la colectividad musical. Su legado, ante todo, queda sostenido en las actuales entregas y aceptaciones mutuas de ambos géneros.

Sin haber tenido una educación formal en lo que respecta a la música, “H” se destaco en su adolescencia por la naturalidad de ejecutar diversos instrumentos como la harmónica, la tarola, la guitarra, el bajo, el acordeón y la flauta. Su particular uso de la voz, en clara alusión a una mezcla del sureste mexicano con los territorios más al norte, así como una lírica públicamente resonante (inteligiblemente haciendo uso de la burla y el doble sentido) le fueron abriendo espacios rápidamente en los pocos foros de su ciudad natal. Es incluso, debido a él, que algunos cuantos más (actualmente operando) se abrieran… De una personalidad marcadamente introspectiva, activó su carrera debido el empuje de sus amigos, “una pequeña tropa de callejeros con hogar” como solía introducirlos en sus presentaciones, los cuales mediante una colecta asumieron el gasto de su primer material: “Al sol se le mira con la espalda, al mudo se le habla con las manos” (1982), con el cual obtuvo un animoso éxito que se reflejó en un llamado a la capital para un breve número de presentaciones que rápidamente se extendió a otros territorios, incluyendo Guatemala y Canadá.

Con la salida de su segundo material, “Templo” (1986), su carrera explotó en un éxito que involucraba meticulosamente el son, la trova, el rock, la tambora y la música norteña. La crítica especializada, cabe resaltar, alabó dicho lanzamiento haciendo que “H” se convirtiera rápidamente en un personaje público, asunto al que fue renuente desde un inicio ocultándose en ciertos poblados del bajío por años. Aunque gran parte de su circulo de amigos conocía su paradero, nunca lo indicaron a pesar de las presiones de la anodina prensa de espectáculos.

Para 1989, un tercer material, “Casi Hermanos”, salió a la venta siendo un éxito inmediato en las listas de popularidad de todo el país y algunos países de Latinoamérica. No obstante, la crítica lo hizo a menos debido al rencor que se le tenía ya por la nula atención (entrevistas, ruedas de prensa, reportajes de color, etc.). Cercano más a la música norteña, este último material consistió en la fusión total de los géneros más populares de aquellas latitudes del país con el rock que se hacía en la capital.

Adelantado a su época, sus tres álbumes permanecieron en el olvido durante los años consecuentes debido al boom del denominado “Rock en tu idioma”. A partir de 1991, desaparece sin que nadie sepa, hasta presentes fechas, su paradero. En la actualidad, su material ha sido remasterizado y vuelto a colocar en el mercado debido a la fuerte influencia que ha tenido la música folclórica en el denominado pop. La crítica ha reevaluado sus apreciaciones y han avalado mayúsculamente su carrera.

A pesar de que su búsqueda a resultado un tanto en vano, el reconocimiento de su legado ha sido ya asegurado debido, ante todo, por su candidez humana.

Artistas Favoritos : “Los Tigres del Norte” & “Willie Nelson”

Canciones Favoritas “Distante Instante” & “El Hijo Desobediente”

SUBMARINO. La Serie, Vol. 1

2011-10-07T06:09:00.000-07:00

SUBMARINO. La Serie, Vol. 1

Las promesas se comprometen mejor bajo el agua. Recuerda que lo que bien nace hundido, siempre ha de querer rebeldemente respirar.

A. Güiris V.

Hemos de reconocer, estimada Estefanía, que ocasionalmente Raúl se acercaba a tu lugar en la barra con las cuentas pendientes para hacer un compendio de ellas. De esta manera, si recuerdas bien, mediante una sonrisa tan amarilla como las hojas y desteñida como la tinta de la más antigua, las sumaba frente a ti en convenio atestiguado por los demás morosos dejando sólo una cifra en el costado superior izquierdo de una nueva y fresca nota que abanicaba, según los más asiduos comensales –y entre los cuales nos destacábamos– el tajante grosor del pasivo. Y es que al fin y al cabo, de un momento a otro, se convertían (todas ellas) flagrantemente en una simple, llana y ligera hoja… Seamos sinceros, ¿a quién en realidad no le quitaba eso, literalmente, un peso de encima?... Lo hemos de reconocer ya, estimada Estefanía. Aquellos fueron nuestros tiempos dorados, los tiempos que fuimos forrando en estaño.

Frankie, tu flamante admirador, que era en demasía un tipo práctico, solía acercársele a un indulgente Raúl encarecidamente antes de que se suscitará cualquier situación similar, no para sentir que resarcía de manera menos dolosa sus compromisos, sino para ahorrarle un poco de papel y tinta. No hemos de negar, pues, que cuando las compras no habían sido del todo efectivas en El Submarino, y el papel de baño se agotaba, debíamos de utilizar las comandas como tal. “Pero que forma más catártica de limpiarte el espíritu y los pedos” solía menguar el hecho Kasuo, ¿lo recuerdas?; aquel petulante reportero japonés venido a menos que encontraba más sazón en el fondo de un vaso de whiskey barato (y en los retozantes intentos de entender a Sabina), que en las malintencionadas notas que surgían a cada instante dentro del bar por parte de los estudiantes de periodismo, y/o los periodista noveles. Era en parte cierto, sí, como innegable era también el hecho de que, a pesar de lo que se rumoraba por allí (en la competencia), mujeres, muchas mujeres –como Eva y como tu– iban y venían. Buscaban y rebuscaban el lugar. Otra de ellas, si bien rememoramos, era Susie; la rubia de plata que jamás había subido al podio. Amante de Frankie. Aunque en Frankie, todos los sabíamos bien –tú más que nadie– sólo podía existir el nombre y calor de una sola mujer... Era por eso, quizá, que su relación en realidad funcionaba. Susie y Frankie, pues, eran una pareja casi perfecta. Él se aferraba a todo aquello que sonará y oliera a dinero, ahorro y apuesta. Y ella lo amaba porque era el único que podía ofrecerle seguridad económica. Él era alto, sí, mucho. Ella guapa, casi en extremo; no recuerdo a alguien que no volteara a verla cuando cruzaba el umbral de bienvenida… Era muy bella, sí. Y él alto... Bien podríamos resumirlos así.

¿Pero que podemos o podíamos decir? Era el amor Estefanía, el amor. Aquel que flota sobre el aire cual partículas de polvo embalsaman un lugar cuando intentan hacerle el aseo; jirones de aserrín que bailan alrededor con olor a cloro y humedad bajo los haces de luces moradas y verduscas que pronta y raudamente han de dejarte, si bien te va, con una aguardentosa voz como carta de presentación para la mañana siguiente, o bien con una vociferante tos canina como timbre de atención para el doctor. Hemos de reconocerlo, amiga mía, con un poco de rubor en la entrepierna, en realidad, no era otra cosa más que el amor. Aquella sensación formada en parte por el encanto del lugar y en parte por el embrujo del alcohol. Al fin y al cabo, lo entenderás, la formula más precaria y pura de este resulta siempre ser, en ese tipo de terrenos, suciedad fermentada cariñosamente que se antoja así haga frío o calor, así llueva o seque la agonía del tormento en medio del oasis del retiro. Amores de aliento, pues, como alguna vez dijiste, amores de aliento que se borran con la compra de una menta en la farmacia más cercana...

Días fueron, sí, de escritura, sonrisas y mitos locos. Días en que el respiro no podía dejar de olernos a otra cosa que no fuera anís, tequila y hierbabuena. Días en que por ratos indagábamos someramente en la naturaleza humana al escuchar relatos sorpresivamente parecidos cada quince minutos cuyo ritmo, tensión, destreza y soberbia, cambiaban proporcionalmente con el grado de licor que ingería el narrador. Yo, al menos, aún recuerdo cuando Frankie desapareció, ¿y tu? Lo hizo de la misma manera que Mike, su mejor amigo; de quien se decía contaba con mucho dinero, una enorme casa con alberca en el centro de la ciudad y tratos miles con la mafia serbia... De quién no se podía hablar, ni visitar sus aposentos pues una maldición cerniría sobre ti por el resto de tus días. Y no es que su fantasma, momia o demonio se te fuera a aparecer ni mucho menos, no. La realidad misma, si lo recuerdas bien, se jactaba de ello, o al menos hasta que a las puertas de tu hogar –si es que te atrevías a desobedecer la sapìencia popular– recibías la lúgubre y sombría visita de su abogado.

…En fin, has de imaginarte ya, a estas alturas, que he traído buenas nuevas de Frankie. Y es que resulta que el otro día me lo he encontrado. Se halla aquí, en el mismo cementerio que tu. A unos cuantos pasos, ni tan lejos… La otra vez, después de traerte tus azucenas –y mientras deambulaba por los recovecos del lugar buscando algunos nombres para mi nuevo guión– me lo encontré. Si lo vieras, la tierra que le precede tiene ese particular color con el que maquillaba sus ojeras el cansancio. Me imagino que ahora, por fin, ¡por fin!, se encuentra retozando. No quisiera sonar jocoso, ya me conoces, pero, ¿me perdonarías si acaso dijera que, tal vez, era su destino acabar uno cerca del otro? ¿Qué en ocasiones, en muchas de ellas, uno no escucha el llamado de la jungla a la cual realmente pertenece?... Me has de disculpar, pero ya te veo de su mano entre nubes y nubes de cigarro jugando a las cartas mientras cuidan los pasos de quienes seguimos aquí. Por mi parte no te apures, yo al menos espero que lo sigas haciendo por un rato más sin represalias. Al fin de cuentas, heme aquí, extrañándote a tal forma de venir a hablarle al montón de tierra en que te has convertido. Pero créeme, en serio, créeme, hasta incluso lo he preguntado, algo tiene este espacio que todos creen que fuiste una mujer muy atractiva. Siempre te lo dije, “a ti la arena te ha de hacer mejor justicia que a nosotros”…

…Del bar, bueno, ha desparecido en estadía pero no en memoria. Nada extraño realmente, siempre supimos que sería una especie de romance perdido y encontrado, un amor pasional que va tomando interés al calor de las copas, pero que se enfría con el rozar blando de las colchas de un hotel. El hotel más cercano, la casa más lejana… Pero bueno, debo retirarme, estimada Estefanía, el ocaso llega y debemos descansar. He de esperar la próxima vez que encuentre tus azucenas. No te preocupes, me supongo que ha de ser muy pronto. Mientras tanto, que tengas una bella noche. Me imagino que allá siempre es así…

Monólogo

2011-09-30T06:33:00.000-07:00

Monólogo

A. Güiris V.

Conocí a Clara un día impetuoso de agosto, ella vestía un escotado atuendo color rojo carmín y yo una pistola bajo el abrigo agujereado que me había obsequiado mi padre en la última navidad que había podido acompañarnos con vida. Me encontraba caminando por la avenida central con las mínimas suposiciones de lo que podría llegarme a pasar; y es que si nos ponemos a pensar cómodamente, en realidad un hombre siempre anda así por las calles: ligeramente sospechando que cualquier cosa puede sucederle como para que la vida, su vida, de un brinco hacía otra dirección: ya sea desde terminar asesinado por un borracho que le ha confundido con un viejo amigo (y al cual ha querido saludarle con el filo de la botella), o ser descubierto por un afamado director de películas porno (sin una rutinaria y penosa audición), o bien enterrado vivo bajo el desierto de Tijuana por parte de una secta satánica que irónicamente conjura por la paz, así como abducido, ennegrecido y/o bien amado…

No es que por mi mente pasará en aquellos momentos el fastuoso pensamiento de terminar de tajo con mi vida, o el de hacerme algún daño, o el de hacérselo a un tercero; asaltar una licorería, casa de crédito, banco o guardería infantil, no. Suponerlo sería una total barbarie y tontería, pocas veces en el día –seamos francos– puedo concentrarme en una acción conjunta más osada que la de amarrarme las agujetas mientras multiplico los intereses de mis deudas presentes y futuras. Por favor, que halla yo llevado el sueño de las balas en la cabeza no indica que en efecto el arma se encontrará cargada. Quizás en realidad tan sólo me quería sentir un poco más hombre de lo no que soy...

No obstante, debo asegurar que sin saber a bien como, o por qué, terminé en el último piso de aquella pesada y alta construcción sollozando como un chiquillo que ha perdido el cambio –y tiene miedo de decírselo a sus padres– soportando el horizonte y mirando el viento de frente mientras la flagelante bandera roja que incrementaba su escala iba dando forma a la curvilínea silueta de una dama, Clara. No es que quiera presumir mucho acerca de su cuerpo, no, para nada. Mucho menos frente a ésta, la cama en la que por primera vez la poseí. Eso, tal vez, es tan sólo el frustrante ritmo de los años. El desgaste habitual de la mirada y la razón; la perdida del corazón, la perdida de su sazón hogareño que se anuda en la amarga aventura emprendida que gusta, disfruta y edifica, pero que a la vez sabe que hará daño, dolerá y cruzará como un puñal a otro de su misma especie. Es sencillo, simple en todo caso, no puedo hablar más de ella frente a esta cama, porque esta cama ya no sabe igual. La he manchado de calor ajeno al igual que ella, y a ella. La hemos distendido juntos, con sinsabores e insultos mudos, con balas de salva imaginarias que calan un dolor que no se puede ver sino sólo pensar o presentir. Y es que todos entendemos y sabemos que en algún momento del paseo, las suposiciones y el simulacro son algunas de las armas más punzantes del amor.

Conocí a Clara, sí, un día impetuoso de agosto. Ella vestía elegante; se quería matar, me dijo (más tarde), y yo, como ya sabrán, llevaba una pistola bajo el brazo sin querer en realidad dañarme… No nos dijimos adiós sino hasta una tarde de abril en la estación central seis años más tarde. En aquella ocasión ella iba enfadada, yo, si soy sincero, un poco decepcionado. Se subió al vagón como si un paso último no significará abandonar el camino y se alejo de mi casi de la misma manera en como había llegado; desfigurándose entre sombras, claroscuros y verdugos…

No sé a bien porque, pero aquel día caminé sin rumbo fijo hasta topar con un trazo preteritamente parecido. A nadie, en realidad le ha de importunar ni sorprender que vistiera aquella tarde, a pesar del calor, mi viejo abrigo rezurcido, ni que aquella obra fuera ahora un flagrante hotel que ennegrecía mi piel y espíritu... Por un momento, lo advierto, pensé en subir hasta el último piso y dejarme caer pero no lo hice, no lo hice… Sigo aquí… Y es que, ¿con qué poco se puede acabar la vida en solitario?

Wynton Marsalis & Eric Clapton - Plays The Blues

2011-09-23T06:54:00.000-07:00

REDONDO.

Wynton Marsalis & Eric Clapton - Play The Blues

Primeramente fue “Willie Nelson” con el exquisito “Two Men With The Blues” (2008), posteriormente una cita más con el icono hippie –en esta ocasión compartiendo escenario con Norah Jones– para abrir el año con un más que decoroso tributo a Ray Charles: “Here We Go Again” (2011), y cerrar este 2011 con un degustable “Play The Blues” con el siempre invitado standard “de honor”: “Eric Clapton”.

A nadie, en realidad, le tomó por demasiada sorpresa el hecho de que estos dos mediáticos músicos se juntarán en el escenario del Lincoln Center en Nueva York para una velada de blues fabricada a la antigüita; ambos son ampliamente admiradores de la música de antaño y en más de una ocasión lo han citado con sumo orgullo y abiertamente. Pero, en realidad, si lo pensamos bien ¿qué otra cosa podríamos esperar de un dúo así? La calidad queda relegada ante el brilloso escaparate de los dos apellidos: Marsalis-Clapton, como para que la audiencia de ambas ya “vacas sagradas” se dejé seducir por una jerarquía ya vapuleada por la fama, y la exigencia –aquella que siempre hace levantar o deja caer a un artista– no se presente en todo su esplendor. Pero repito, la verdad, a nadie le toma por sorpresa.

Es así, entonces, con un marcado –marcadísimo (casi cliché)– estilo New Orleans, que estas dos vivientes leyendas de sus respectivos géneros nos presentan 10 tracks en directo: 9 clásicos del blues (algunos de aquellos ya viejos años y territorios); y una más, sí, una versión más de la interminable ya re-revisitación del clásico de “Derek & The Dominos”: “Layla” (¿que será que el dolor de un amor doloso nunca se cansa de retornar?) para tratar de saciar nuestro oídos. Ahora bien, si somos por completo honestos, el resultado dista de ser de alcurnia y todo se conjuga en una masa un poco uniforme y monótona. Y es que ambos músicos, claramente, no salen de su espacio de confort y bien lo que te imaginas al tratar por primera vez de enfrentar a estos dos caballeros en la mente, es lo que termina llanamente por ser. No hay sorpresas, aspavientos o suspiros de una siempre bienvenida extrañeza. El desconcierto de calidad, puesto que ambos la tienen de sobra, no termina por aparecer. Repito, se quedan apacibles en su ritmo y tiempo, no se alejan del colchón favorecedor y las cosas no van más allá de lo ya acostumbrado; dicho de otra manera, la sinergia no termina por nacer. Ni siquiera cuando “Taj Mahal” se les une para cerrar en los dos últimos tracks.

“Play The Blues”, pues, es un disco de calidad, de alta calidad, claro, pero esto es únicamente por la casta de cada uno de los implicados y no más. Asimismo, no podemos negarnos al hecho de que es un una producción de elite, de que la selección (hecha por el mismo Clapton con excepción de su clásico, solicitado por el bajista de Marsalis, Carlos Henriquez) es disfrutable. De que el estilo elegido es bien ejecutado y particularmente bien trabajado para el sazón del buen añejamiento; a algunos incluso (los menos adeptos al blues de los 40s y 50s) les parecerá hasta curioso, pero que en realidad no deja de estar ante la sombra de un posible mayor acoplamiento; eso quizá debido a los pocos días de ensayo que el mismo Marsalis indica en las notas del disco: 12 arreglos en apenas 3 días.

Wynton Marsalis concluye así, al parecer, una más de sus colaboraciones con rockeros de antaño. No podemos sentirnos culpables, ni mucho menos… El estilo está ahí; se encuentra fácilmente. No obstante, no está tampoco de sobra indicar que de entre todos es el más flojo hasta el momento. Las preguntas aquí, entonces, se tornan obvias: ¿Quién, si es que habrá, será el siguiente; o si bien será que este pequeño tropiezo se ha de tornar un gran paso a favor en la siguiente ocasión? Yo no lo sé, ya tendremos oportunidad de experimentarlo. Yo al menos lo esperaré con ansía.

TRACK: La selección es especialmente alentadora, y el estilo, como ya he mencionado, un poco monótono. No obstante, me quedo con “Forty Four” en un arreglo no muy alejado a lo convenido contemporáneamente, así como con “Joe Turner's Blues” en una versión un tanto coral que disfrute con animo.

Play The Blues de Wynton Marsalis & Eric Clapton

Calificación: 3 de 5 (Bueno a Secas).

The Cove

2011-09-16T12:44:00.000-07:00

REDONDO.

The Cove

Operación Delfín (Louie Psihoyos, 2011)

Siempre resulta hasta sano no sentarnos (ni mucho menos sentirnos) tan cómodos cuando nos encontramos de frente a la mano narrativa del documental estadounidense actual (aunque parte ya del tradicional reportaje televisivo más que arcaico y visto), y es que aunque su sentido de denuncia parezca el objetivo para confrontar los problemas de lo que ellos consideran su guarida –entiéndase mejor el mundo entero– las realidades se encuentran en la propia ideología con la que son educados y formados los estadounidenses.

Y es que en The Cove se nota claramente la mano culposa y gustosa del sentido coloquial “americano”; ese que se enmarca bajo las capuchas de héroes y súper héroes que no hacen más que tomar conciente y sufridamente las riendas de todo aquello que está mal, y sobre todo oculto, por parte de una cultura ajena, diferente, o bien influenciada bajo los contra-argumentos de la filosofía nacionalista norteamericana. Lo curioso aquí, si nos sinceramos un poco, es que pocos tienen tan estructurada la forma y el poder de conseguir la profundidad en cuanto a la calidad –de industria– y manejar (obvio) el mensaje, pero también de llevarlo masivamente.

Es así, entonces, como bajo el primordial argumento de una masacre anual de delfines que se lleva a cabo secretamente en un pequeño pueblo pesquero japonés, Richard O' Barry (el principal creador de esta industria marítima/espectáculo que ahora busca redención), contacta a Louie Pshihoyos –fotógrafo y activista estadounidense en pro de la vida marina– para documentar esa terrible verdad que se lleva a cabo no solamente sin que nadie realmente haga nada por detenerla, sino que parece ocultarse con placer y malicia desde todos los ángulos posibles del poder político y económico de la región. Claro está que –y es aquí donde regresa nuestra primera aproximación al tema– el espíritu de liberadores universales toma esencia dentro de la verdadera trama de la cinta. Y es que aunque todo lo vendan (el poder de industria) como la cruzada en contra de ésta maldad, la historia principal de la cinta dista de ello y nos centra más bien en toda la justificación ideológico-moralista (los pecados a lavar de Ric O' Barry), pero sobre todo los preparativos técnicos y tecnológicos de la logística (cual guerra) para llevar a cabo la tan prohibida y difícil, o así nos lo hacen pensar, grabación que cambiará el curso (también eso nos hacen creer) de la política que permite y ha permitido desde hace décadas este tipo de masacres y barbaries en contra de la fauna marina. Bien debemos hacer notar que, en efecto, el suspenso se maneja adecuadamente hasta el punto en que como espectadores les deseamos éxito y queremos –a la vez que tememos– por fin experimentar el poder de esas imágenes, finalmente resueltas en un montaje de fuerte potencia visual (que no llega a ser por completo explicito), y formalizado con buen gusto.

Es así, entonces, como nos encontramos de nuevo ante la siempre disyuntiva del cine estadounidense; que más que ocasionalmente se toma las libertades de policía mundial disfrazado de héroe furtivo y romántico: ¿qué tanta carga de ficción hay en su mediada y convenida realidad? Lo irónico de todas las posibles respuestas resulta en la verdadera potencia de su industria, como también mencionamos anteriormente. Y es que si lo pensamos bien, ¿quién más podría maquinar estas llamadas de auxilio con tal eficacia mercadológica? Lo que resulta, al final en The Cove, es en realidad una entretenida trama, que aunque de origen documentalista, es trabajada bajo los artilugios del melodrama televisivo. ¿Qué si hay que verla? Claro, resulta siempre conmovedora la fuerza de la gente que se ha decidido por hacer de este lugar, nuestro mundo y hogar, un mejor espacio para todos los que habitamos en el.

Operación Delfín de Louie Psihoyos

Calificación: 3 de 5 (Regularmente Buena).

El Planeta De Los Simios (R)Evolución

2011-09-09T05:53:00.000-07:00

REDONDO.

Rise Of The Planet Of The Apes

El Planeta De Los Simios (R)Evolución (Rupert Wyatt, 2011)

En cierto momento, que ni parece ser tan crucial por lo que va del metraje de la cinta, nuestro ya emotivo protagonista mono, Caesar, le pide permiso a su amo/padre Will Rodman (James Franco en una actuación poco más que decorosa) para liberarse de sus ataduras como figura de autoridad y vagar libre en un paradisiaco bosque de secoyas (donde también se llevara a cabo parte de la legendaria Vertigo de Hitchcock) y experimentar por vez primera la libertad en todo su esplendor. Otorgado éste, es en esta misma atmósfera y ambiente que lo veremos crecer y contemplar, al final de una muy bien desarrollada escena de montaje temporal, que contempla no sólo la ciudad de San Francisco desde lo alto de las copas de los árboles, sino el mundo entero. Un mundo, que como todos ya sabemos desde el inicio, pronto cambiará de régimen, de estilo, de vida y de mando.

Y es que sin dudarlo, nos encontramos ante la mejor película que nos ha ofrecido y ofrecerá el verano Hollywoodense en el presente año. Esto gracias que su director, el casi novel Rupert Wyatt, logra eficazmente hacer valer el poder de los magnánimos efectos especiales del cine de industria dentro de la narrativa y no al revés como ha sido la tradición últimamente. Sobre todo ahora que los súper héroes son el colchón económico de los grandes estudios.

Situada en los años previos de la ficción original de 1968, The Planet Of The Apes (Schaffner), esta precuela no se queda a medias como ha sido también la moda en las últimas presentaciones pretéritas de cintas de éxitos ya transitados, sino que hace referencia inteligiblemente a la historia que le sucederá para hacer coincidir todo lo que debe de; nótese –como un ejemplo obvio– la escena cuando el aún pequeño Caesar juega con un modelo a escala de la Estatua de la Libertad. No obstante, alejado del campo referencial, podemos hacer notar también la eficiente plantación de ciertos actos simbólicos (como al que dimos cabida al inicio de este texto) para ir integrándonos como espectadores a una nueva mentalidad cuya causalidad encuentra su fuerza en la unión y la mano del hombre; misma que irónicamente la detonará mediante la incomprensión del territorio que ambos habitan. El Planeta de los Simios (R)Evolución, plantea, pues, en un discurso de primera mano comprensible, ágil, atractivo, sumamente entretenido y hasta emotivo en ciertas partes, las fatídicas consecuencias de una decadencia social a través de los elementos más en boga: el mal cuidado del ambiente, la apatía por la aprehensión social y el temor ante el progreso médico.

Con una vigorosa técnica por parte del fotógrafo Andrew Lesnie, un detallado arte de Dan Hermansen, Grant Van Der Slagt y Helen Jarvis, un montaje creciente en emoción (con una cuasi estructura de cinta de acción; sobre todo en la segunda parte del filme) realizado por Mark Goldblatt y Conrad Buff, acompañado por un casi imperceptible score de Patrick Doyle y un guión decoroso de Rick Jaffa y Amanda Silver, la historia se va dando paso dinámicamente con excepto de aquella subtrama del padre con Alzheimer que nunca llega a calzar y creerse del todo.

Esta nueva entrega de la interminable serie de los simios conquistadores habla por si misma desde uno de los puntos de vista más finos del entretenimiento. No deja de ser una trama más de la fatídica industria que nos sigue demostrando su falta de actualidad, pero bien podemos tomarla en cuenta como la siempre excepción de la regla. Si bien quiere uno acercarse a ella, que no nos quede duda que será la más segura y bien armada narrativa que nos ofrezca el cine veraniego hollywoodense en este 2011.

El Planeta De Los Simios (R)Evolución de Rupert Wyatt

Calificación: 3.5 de 5 (Buena).

Rock

2011-09-02T07:13:00.001-07:00

Rock

A. Güiris V.

El segundo ron se me agotó a la mitad de “Sun/Moon” de “Eric Burdon & War”; la música no era mala así que decidí aguantar un poco más. Como la barra se encontraba un tanto concurrida traté de sorber un poco las gotas del limón restante en mi vaso con un resultado nada favorable; la media noche había sido rebasada hacía un lustro de hora y la sesgada vela que iluminaba mi mesa estaba por terminarse. La banda, tan aparatosamente presentada en el pórtico principal mediante la luz de un farol antiguo, apenas comenzaba a subir su equipo al pequeño escenario que se había improvisado. Se notaba.

No llevaba más de un mes en aquella ciudad aún desconocida para mi; perdida entre las imágenes colectivas de charlas con amigos que ya antes la habían visitado –digamos que aún mis caminatas eran más exploratorias (perdidas) que lúdicas y paisajistas– como para empezar a buscar refugios en ciertos bares que me iba encontrando en los primeros pasajes conocidos. El “Azulado”, pues, fue uno de esos primeros sitios a los que fui con conciencia de caso y autoridad ante el pesar, no como una simple y llana parada más de descanso para beber una cerveza fría y comer un par de bocadillos sin sazón, alguno de ustedes lo entenderá.

La banda, que ostentaba el pomposo nombre de “Los Ideales”, empezó a probar sus instrumentos cerca de la una. Su “presentación” no comenzaría sino hasta media hora más tarde con una improvisación enmarcada al puro estilo de “Alvin Lee”… Ordené el quinto ron al primer mesero que crucé con la mirada cuando el bajista comenzaba una sardónica sesión de jam a la “Sabbath” que terminó por ser la bienvenida a una versión muy “Beach Boys” de “Summertime” de Gershwin.” Sonreí, sí, sonreí acaloradamente cuando el clímax arribaba a la melodía así como la bebida rozaba por primera vez la vieja madera de mi mesa. El tiempo, súbita y deliberadamente comenzó a hacerse más lento: primero un “Clapton”, de su época en conjuntos después de “Cream”. Si mal no recuerdo fue “Can't Find My Way Home” de “Blind Faith”, después un “Roy Buchanan” para seguir con “Brewer & Shipley”. La angustia de la melancólica vena de melómano que me había nacido a la temprana edad de 9 años me comenzó a temblar. Ordené una orden de papas fritas y un sexto ron, lo bebí rápidamente después de una decorosa y bella versión de “Too Many Mornings” de “Dylan”. Surgió entonces la obligada pausa y me acerqué al sanitario para hacer caso y uso, para poder refugiarme del acento nostálgico y refrescarme las heridas internas y así sofocar la excitación.

La vi por primera vez al pasar por la barra y ordenar un vaso con agua y gas. La vi de cerca y detenidamente, como si alguien hubiera interrumpido la cosecha y las semillas pudieran escaparse lentamente fuera de los surcos. Era de piel clara –o quizá era la luz verdosa (cual Hitchcock en “Vertigo”) la que hacía verla así– y cabello oscuro. Sus labios se coloreaban de carmín y su sonrisa era tan honesta y original como “Lady Of The Island” de “Crosby, Stills & Nash”, la cual se oía por todo el lugar. Pasé a su lado y traté de hacerme notar: le sonreí, pero ella comenzó a besar acaloradamente al hombre que se encontraba a su lado. Arribé a mi mesa, entonces, y el séptimo y octavo ron surgieron y se extinguieron tan fastuosamente como la segunda tanda se daba a notar por medio de un estruendoso medley de “Cactus”.

Supe después que aquella no era una mujer normal (natural tal vez, pero no normal). No era uno de esos trofeos ganados a pulso y maña sino uno de esos lujos que cualquiera se puede dar a base de ceros y comas. Me dediqué entonces a estudiar la sonrisa y mirada falsa que se contenía, casi a punto de la implosión, del hombre que la había contratado. Pensé en “Layla”, pero como ustedes ya saben, el tiempo de “Clapton” había sido agotado ya en la primera hora y media del concierto. La segunda ronda fue poderosa y en ascenso: “Jeff Beck”, “Humble Pie”, “Grandunk Railroad” “Bad Company” y “Badfinger” para tranquilizar el equilibrio. Fue curioso percatarme como mi atención se había centrado en el odio de mi soledad, a la vez que mi mirada se enfocaba en las lagrimas del hombre-cliente que abrazaba a aquella bella, atractiva y hermosa mujer de paga cuando llegaba el clímax de “Without You”… El onceavo ron cayó como seda en la razón perdida de mis sentidos.

Los encores no se exigieron del todo, era ya tarde (alrededor de las tres y media). No obstante, la banda salió nuevamente para interpretar un par de canciones de Stevie Ray (no muy bien ejecutadas) y el éxito de Elton John que renaciera con aquella buena cinta de “Cameron Crowe” para cerrar la velada. Permanecí alrededor de media hora más en el bar: mi morbo se movía arduamente dentro de mis venas y quería, sin saber a bien las razones, la dirección que tomaría aquella pareja de una sola noche. Pedí mi cuenta con cautela y esperé a terminarme mi treceava copa mientras ellos pagaban su deudas. Los dejé salir antes para darles un par de metros de ventaja y los seguí unas cuantas cuadras hasta llegar a la avenida. Fue allí que se internaron tan sólo unos cuantos pasos en un viejo edificio de pobre luz en la entrada principal. Desde la esquina observé yo el beso de invitación, el beso de una bella y acabada noche. Ella lo abrazó entonces y se alejó unos cuantos metros para pedir un taxi. Cuando se subió a éste, él se despidió con una hermosa sonrisa. Se encontraba dándome la espalda pero algo me decía, estoy seguro, que se encontraba sonriendo como nunca en su vida. Yo lo hacía; tampoco sé el porque. Puedo decir al menos en mi alegato de demencia que tenía en la cabeza aquella melodía de Mick Jagger, “Don't Call Me Up”, a todo volumen. Me alejé trotando del lugar, estaba perdido, en medio de un terreno desconocido; en la madrugada (eran casi las 6 de la mañana) y sin buscar sentido o rumbo alguno. Nunca he sabido a bien las inferencias, ni las quiero o necesito, pero dejen que un antiguo caballero haga el intento por desahogar sus misterios más profundo; y es que siempre lo he pensado así: Aquella fue la vez, la primera vez, que encontré mi camino en aquel laberíntico destino, hoy ya pasado.

Jazz

2011-08-26T06:56:00.000-07:00

Jazz

A. Güiris V.

El hombre cruzó la calle en medio de la lluvia mientras sus botas y su saco se iban impregnando del penetrante olor a cenizas de azucena que iba apresando el sitio enmarcado entre las calle 7, 15 y la avenida principal. El incendio aún continuaba a un par de cuadras de la tienda del señor Milano; aún eran visibles las aureolas color ocre en el horizonte y las sirenas enmarcaban un claro estado de intranquilidad en pleno corazón de la ciudad. La gente no se regocijaba entorno al siniestro, sabían que si todas las florerías de Arturo Escalante ardían, esto no era más que una de las tantas vendetas de Pietro Zivoli.

En el club, donde se encontraban Enzo Marcotulli y Lorenzo Florespiedra con un ligero nivel de ebriedad, resonaba aquel viejo disco de 1967 de Lee Morgan; el trompetista favorito del Sr. Smith, dueño del lugar. Cuando comenzaron a sonar las primeras notas de “Stormy Weather” Carlos Manríquez se acerco a la barra, espero su turno como buen cliente de años y ordenó un agua mineral en vaso tubo con dos hielos (hacía siete años que no probaba gota de alcohol). Su mirada se perdía entre el cristal empañado que daba a la calle principal y las gotas que aún se dejaban caer del cielo tratando de seguir a detalle el rumbo de aquel misterioso hombre. Cuando el Sr. Smith pasó a saludarlo (saludaba a todos sus clientes al filo de la una de la mañana en una inagotable visita a todas las mesas del lugar), este le preguntó si conocía a aquel sujeto. El Sr. Smith trato de enfocarlo bien pero la respuesta fue negativa y pasó de largo. Carlos, mejor conocido en aquella época como “Wes”, se percato que había perdido la huella nocturna de aquel tipo. Preocupado dudó en mandarlo a seguir por Enzo y Lorenzo pero estos se encontraban ya demasiado vencidos por el tequila. Pidió entonces que le acercarán el teléfono y marcó a su jefe, Salomón Feld. Le mencionó ligeramente sus sospechas; era el cumpleaños de su esposa y no quería echarle a perder la fiesta, bastante tenía ya con el saber que la ciudad se vestía esa noche de gala con la colonia realizada bajo los vestigios de lo que alguna vez fueron las rosas, claveles, orquídeas, girasoles y azucenas de uno de sus protegidos. Al colgar decidió él mismo iniciar la búsqueda.

Se despidió a la lejanía de sus adoctrinados, los cuales ya reían y alegaban a alto volumen dentro del antro –casados con el elixir de agave–, y cruzó la puerta. La lluvia amansaba. Se colocó su gabardina y su sombrero, buscó su arma bajo su cinturón y le quitó el seguro. Miró hacía ambos lados de la calle y siguió el rastro más lógico: el de la oscuridad y sombras. Dos bloques más adelante se internó en el callejón 73, conocido así por los muertos habidos en la crisis del 67. Y aunque su meta era encontrar, alcanzar y cuestionar al hombre misterioso que había salido del bar hace menos de media hora, no podía dejar de pensar en Amanda. Se cuestionó si sus dudas no habrían emergido por la simple necesidad de cambiar de atmósfera, de ambiente. Se preguntó si el olor a azucena rota, quemada, no lo había hecho recordarla. Al final de cuentas, pensó, cuántos hombres misteriosos que cruzan las calles en medio de la lluvia –recién recibido un fuerte golpe por parte de los enemigos– pueden haber. Se comenzó a figurar a él como su propio enemigo, como su propio veneno, como su propio asesino. Como la propia sombra de aquellos que se mojan mientras cruzan el asfalto.

Coleman Hawkins, uno de sus predilectos, sonaba en uno de los bares más alumbrados del callejón pero se dejo seducir por un pequeño trompetista que imitaba el estilo de Chet Baker al exterior de uno de los más pequeños y más mal iluminados. Se adentro, pues, dentro de ese pequeño universo de gente que fumaba tabaco, leía libros de pasta dura y bebía agua de sabores en copas de vino tinto. En el escenario un guitarrista calcaba a Herb Elis; se pensó entonces que se había integrado a un mundo paralelo donde todo debía ser copiado de otra fuente. Se acercó a la barra y exigió un ron con coca, agua y un ligero twist de limón como en los viejos tiempos. Se sentó en una de los bancos más cercanos y se preparó a disfrutarlo; el sabor le trajo buenos y malos recuerdos. No obstante, los sorbió con las mejores intenciones y se decidió por darse la vuelta y mirar la copia maltrecha de Herb, cerró los ojos. El sabor a azucena había desaparecido, la imagen de Amanda también; así como la de Aurora, Ángela, Adriana, Amalia y Alba. Respiró tranquilidad, respiró con ánimo.

Bajo las sombras que cruzaban la mala iluminación del escenario apareció un extrovertido trompetista; su silueta respiró profundo y acercó lentamente sus labios a la sombra propia de su instrumento. Entre el aire y el humo de tabaco comenzó a escucharse una severa interpretación de “Dizzy” con tal alma que el sonido que emanaba del escenario masajeo alguno de los órganos más profundos del cuerpo de Wes. Tocaba con el corazón, con la elegante rebeldía de los años 40s. Encantado y confundido por su tesitura y color, Carlos (“Wes”), por poco no lo reconoce, pero cuando un halo de luz fue desviado para hacer notar su presencia, éste lo detalló a la perfección. Era el hombre misterioso, era él, no había duda. Lo podía ver bajo la misma lluvia que había caído hace poco más de una hora frente al bar del Señor Smith… Se llevó entonces la mano bajo su pantalón y tocó su arma. Rozó el gatillo con cautela, sigilo y frío pero las yemas de sus dedos no se sintieron cómodas allí. Se acercó al seguro y lo cerró… Dio un trago más a su copa y volvió a clausurar su mirada y sus sentidos exceptuando el del oído. Se abrazó las muñecas de ambas manos y se dejó malinterpretar por la armonía de la historia futura. Esa sería la última vez que se le vería en 20 años.

Blues

2011-08-19T09:12:00.001-07:00

Blues

A. Güiris V.

De niño me preguntaba que se sentiría tocar el Blues, estar rodeado de sudor en esos campos de algodón al sur de los Estados Unidos sufriendo las inclemencias de una sociedad racista que no lograba atenerse a las pautas de una cultura recién solícita. Me preguntaba que sería estar ardiendo de pena y calor en medio de esa madera que embelleció tales desdichas: desamores, castigos, extenuantes jornadas, ruegos y plegarías en una sacristía que no encontraba eco más que en las paredes de las minas, el ardor de la tierra y las cadenas que unieron a más de una generación pero que nunca lograron apresar su espíritu, un espíritu que en tantas ocasiones fue negado y vejado; que aún suele ser presa de debates segregacionistas por parte de los “blancos” aunque ya más ocultos que la pena embargada de los indígenas a los cuales les arrebataron sus tierras para crear su “nación”.

Era apenas un infante con sospechas de vida que se regodeaba husmeando en la nostalgia de las cajas destinadas a ser tiradas, obsequiadas o bien tiradas a la mar. Mi casa, pues, era un buque y mi océano eran los secretos guardados entre llaves de cartón humedecido por la sabía de los años. No me llamaban tanto las portadas coloridas como si las que usaban fotografías de corte más documentalista. Me agradaba el blanco y negro, la escala de grises desgastada en las impresiones por el sol. Recuerdo una en particular; era un hombre de espaldas en una especie de prado contiguo a una cabaña de madera. Se encontraba atardeciendo, el contraluz convertía toda la imagen en una sombra definida, y el hombre, o bien su silueta, tenía una guitarra entre las manos. No se podía saber a ciencia cierta pero siempre he imaginado que aquel músico de antaño le cantaba al sol, al horizonte, a todo aquello que se encontraba de alguna u otra forma lejos de él; quizá era a su tierra, quizá era al futuro de su gente. No entendía del todo aquel sentimiento que me oprimía cuando colocaba esos acetatos en el tocadiscos, lo único que puedo decir es que me seducía la atmosfera que emergía de las bocinas cuando los hacía sonar.

En algún tiempo –en aquellos ayeres– pensé en escribirle unas cuantas cartas a todos aquellos que aparecían, con sus nombres artísticos, en la parte trasera de esos viejos discos, Bill Monroe, Memphis Slim, The Shelton Brothers, Arthur “Big Boy” Crudup, Robert Johnson, Aleck Rice Miller, Lonnie Johnson, Leadbelly, Wee Bea Booze, Gene Autry y demás. Pensaba y maquilaba en mi mente que quizá si las enterraba bajo tierra ellos me las responderían con el surgimiento de alguna nueva canción, o tal vez con el nacimiento de algún árbol, planta o flor. Pero el tiempo también hizo presa de mí y crecí conociendo el rock que tanto a mis hermanas encantaba. Crecí pues modernizando ese sonido (no puedo negar los pecados de mi pubescencia), y dejando a un lado todos esos reconcomios originales.

Fue más tarde, en mi adolecer como persona y no implícitamente en esa etapa sosa de la pre-juvenud, que me reencontré con el género. No puedo alegar ser coparticipe del buen gusto, o bien codearme con la demencia, pero de alguna forma, casi virginal, puedo decir que me reencontré conmigo mismo. A mis manos llegó nuevamente ese sudor de nerviosismo, ese temblor corporal, ese calor en las espinas de la piel. Ese sabor –en la punta de los labios que hacía moverme de tal manera sobre el suelo que pisaban mis pies descalzos– que exorcizaba con golpes rítmicos, cuasi rituales, el dolor, la pena y la aflicción.

De niño me preguntaba que se sentiría tocar el Blues, evaporarme en un sentimiento de historia y tradición; incluso ahora me entrego a las dudas del enigma. Sí, aún me regocijo bajo las alas de su estilo, su sonido de cadencia atormentada, su calor bajo la tierra y el color de su fragancia. Cuando lo escuchó, es verdad, viajo en el tiempo hacía el pasado y me pregunto qué habrá sido del canto de aquel hombre afinando al sol, al futuro, a sus tierras? Y es que, si somos sinceros, ¿qué sería del rock sin el blues? ¿Qué sería de todos nosotros sin la pena y el dolor escapándose de nuestras almas como gotas de agua entre las manos? Yo no lo sé, pero creo que será mejor no averiguarlo jamás.

Pop

2011-08-12T07:29:00.000-07:00

Pop

A. Güiris V.

Podrán decirse, e interpretarse, muchas de las cosas que pasan por la cabeza de un hombre cuando se encuentra frente a un grupo de mujeres bellas –atractivas en todo caso– y sus aspiraciones para el termino de la jornada. Y no es que uno sea de esos banales pseudo-machos-alfa que creen que porque se ha cruzado la mirada con la dama de enfrente (esto por pura física elemental del tiempo y el espacio) ésta ya debe formar parte de las conquistas logradas en el terreno de los orgullos y las famas de los 15 minutos. No, en realidad, todo ese asunto me resulta un tanto agobiante, paranoico y vulgar. Digamos que soy más bien del tipo realista; tampoco me enfoco, pues, como en años anteriores: en los latifundios de la pereza y el derrotismo. Ya no soy de los que piensan, “¿qué hago yo en un lugar rodeado de mujeres bellas?”, no. Honestamente, me conformo ahora con ser el tipo al que le derraman las cervezas en el pantalón y se disculpa por haberse interpuesto en el camino del liquido hacía el suelo.

Aquella noche, entonces, cuando las últimas gotas de cebada eran filtradas por mi calcetín hacía mi siempre inoportuno píe derecho (tengo esa maldita mañana de cruzar las piernas para hacerme ver más interesante) desperté: No era yo quien veía hacía ese trío de mujeres de alta alcurnia frente a mi, no. Era yo –yo mismo– quien estaba sentado en su mesa, ¡y conversando de vez en cuando!... …¿Qué como llegue yo hasta ahí?, bueno, no es que sea una larga historia, ¡no!, pero es tan bofa, lógica y carente de argumento dramático y especulativo, que podría categorizarse como tal. La música, pues, comenzó a sonar; “música para bailar”, como había deseado una de las doncellas en el bar anterior (habíamos estado en un par más con antelación), haciéndolas ponerse de píe e inundándolas con un frenesí de ritmos latinos en boga (que honestamente espero no sea la verdadera herencia futura de estas hermosas tierras caribeñas).

El lugar, pues, estaba casi por completo vacío y la mirada de los meseros era furtiva, mi compañero: semi-masculino (pues no puedo negarme al hecho de que de “vez en vez” sus ojos se atrapan en el alma de ciertos cuerpos masculinos), hizo a bien interpretarlas con una actitud severamente auto-critica y humorística. “Yo creo que estos han de estar diciendo:”, me dijo, “:¿cómo le hicieron estos tipos (de la manera más elegantemente despectiva) para llegar con unas mujeres como estas?” Me reí un poco y le contesté con cierto dialogo que podría llegar a ser un tanto retórico. Me puse de píe (sí), pues esperábamos a un sexto invitado que no tardaría en llegar y me dejé acercar un poco al ridículo de los pasos y las coreografías. Me dije, “¿por qué no? ¿Por qué no?” Vaya, esto no pasa todos los días en un individuo que en realidad se acerca más a las cantinas para procrear historias de las debacle humana, que para procrear en si. No lo sé, supongo que de esta manera es que me ha afectado –a mi– toda esta algarabía del fin del mundo. Digamos que quiero llegar lo más “nuevo” posible al lugar donde los sueños de todos han de reposar y posponerse. Tampoco soy muy religioso, lo acepto, pero la experiencia nocturna había pasado de ser extraña en si, a algo casi sacro: O bien era mi fantasiosa mente la que no dejaba de imaginarse, no obstante la puesta en escena, a “ella” (de la que siempre escribo con la mente puesta sobre las espinas para colocar los sueños en los pétalos de alguna flor), o bien era que ya comenzaba a escuchar las rimas boricuas como la nueva letanía y ya me quería convertir en cura. En fin, la noche no duro tampoco lo suficiente como para hacer de ella una aventura. Tenía asuntos pendientes a la mañana siguiente y aún no soy de aquellos que dejan pasar los latigazos por un poco de apócrifos intereses selectivos e imaginarios. Me retiré cuando el ritmo comenzaba a alentarse con los rones, mis amados rones. El vaho de la noche externa me golpeó con la realidad. Pensé en ella nuevamente, mentiría si no dijera que lo hago constantemente. Tomé un taxi y me dirigí hacía casa. Basta decir que ese día no soñé, es lógico hacerse esa suposición después de encontrarse en medio de tal experiencia onírica. En fin…

Podrán decirse e interpretarse muchas de las cosas que le pasan a un hombre en la cabeza cuando se encuentra rodeado de mujeres bellas, pero casi puedo asegurar que nadie se pone a pensar, e imaginar, que lo que realmente importa es una buena bocanada de aire que nos mantenga frescos para el día siguiente, para que todos podamos volver a soñar... Y con la vida por delante.

Biografías del Rockero Desconocido Vol. VII

2011-08-05T05:56:00.000-07:00

Biografías del

Rockero Desconocido VII.

VII.- Orlando Esteves Mancera (1950 - 2005)

De los primeros años del excéntrico Orlando Esteves se sabe my poco, acaso hasta la aparición de su primer disco de solista: “No hay dolor que alma llegue, que a los tres días no se acabe” (un homenaje claramente dirigido a la más afamada obra de Mariano Azuela) es que se comienza a buscar su historia pretérita, la cual ha resultado realmente en un escaso conglomerado de interpretaciones y reinterpretaciones de sus primeras obras, así como de sus influencias; las cuales, muy a pesar de su personalidad introspectiva (pocas fueron las ocasiones que dio entrevistas o ruedas de prensa) han podido salir a la luz en presentes años.

De su vida, pues, se dicen muchas cosas. Las investigaciones más formales indican que nació en el bajío mexicano, que fue el séptimo de una extensa familia de 11 hermanos y que fue abandonado a los 13. Que durante gran parte de su vida fue marino; ahí, según relatan un par de supuestos excompañeros suyos que han hablado en los últimos meses, aprendió los azares de la vida. “Al principio era un tipo con menos animo que todos, se le veía el temor en la mirada; era una persona triste, desolada. Pocas veces hablaba con alguien… Los únicos momentos que compartía con nosotros –en sus primeros años– eran cuando interpretaba algunas canciones con su guitarra. Casi todas eran de su autoría, o eso nos decía él…” relata uno de esos excompañeros. No obstante de ser ésta la versión más aceptada por sus antiguos representantes, amigos y familiares, se conocen algunas otras que testifican que fue adoptado por un músico ambulante el cual le enseñó todo cuanto sabía; tanto la música como la vida misma. Algunos comentan que antes de sus 26 años había ya pisado todas las capitales del país. Existe también la versión de que fue jinete y otros tantos revelan que lo conocieron en múltiples oficios que van desde la construcción hasta la servidumbre.

Lo que en verdad conocemos de Orlando Esteves Mancera es su escasa carrera musical, que aún permea a las generaciones actuales de la música nacional. Su característico estilo de folclor, humor y psicodélia que aún muchos encuentran adelantado a su tiempo –inclusive para estos años presentes. De su legado quedan entonces sus obras conceptuales, sus historias corales que trazaban arcos vistosos sobre el devenir del campo mexicano (“No hay dolor que alma llegue, que a los tres días no se acabe”, 1983), la ecología (“Azul & Verde”, 1984), la urbanización y sus consecuencias sociales (“Cada vez que te veo, se apaga la luz de mis ojos internos”, 1986) y esa hermosa entrega sobre la soledad y el dolor de la madurez; mediante la historia de un hombre solitario que se pierde en el mar y que visita siete islas (“Déjenme si me estoy ahogando”, 1989).

Mucho se ha debatido sobre sus principales influencias. En recientes años se ha llegado a una conclusión bastante aceptada de que algunas de las bandas que más pudieron llegar a describirle su futuro camino fueron “Love”, “Eric Andersen”, “Brewer & Shipley”, “Crazy Horse”, así como los filmes (sus líricas eran muy cinematográficas) de “John Ford”, “Fred Zinnemann”, “Alfred Hitchcock” & “Harold Loyd”.

Sus letras han inspirado a muchos escritores urbanos de la capital del país, así como la lírica de varias generaciones de rockeros posteriores a su música entre los que destaca la de “Saúl Hernández”. Su estilo es recordado, pues, por muchos críticos e historiadores como “el excéntrico jugo de 100 años de pobreza e injusticia, sazonado con la complicidad de la sonrisa”. En la actualidad se ha lanzado, nuevamente, y remasterizada, toda su discografía para el deleite de las nuevas generaciones. Un intento furtivo y necesario para que no se olvide y borre su legado. Orlando Esteves murió a las 54 años en un accidente automovilístico.

Artistas Favoritos (Supuestamente): “Love” & “Simon & Garfunkel”

Canciones Favoritas (Supuestamente): “Atlantis” & “Signed D.C.”

Notas Irónicas Sobre Un Mundo Mexicanizado Pt. IV

2011-07-29T09:59:00.000-07:00

NOTAS IRONICAS

SOBRE UN MUNDO MEXICANIZADO PT. IV

1.- A veces me pregunto si todas las esposas del mundo amarían más si se les comprarán todos los artículos femeninos que aparecen en los infomerciales televisivos de las madrugadas. A veces me cuestiono la ingenuidad.

2.- Es tan detallista mi psicólogo que le he sugerido que se vuelva dentista.

3.- Mis primeras citas siempre tienen cierto fervor incalculable y oculto como la de una populachera profecía maya.

4.- No es que quiera engañar a mis amantes –y mi esposa– pero como está la moral hoy en día… ¿Qué más se puede esperar?

5.- Si comparamos todas las veces que “seres mágicos e irreales” ingresan ilegalmente a nuestros hogares para dejarnos “exorbitantes” regalos bajo las promesas de envío, con todas las ocasiones en que reales personas invaden nuestros espacios para dejarnos sin algunas de nuestras más queridas pertenencias, la vida y la fantasía quedan bastante a deber. ¿Será esa a lo que llaman realidad?

6.- Nunca hago reservación en algún hotel hasta no saber si tienen un plan de contingencia para con gente como yo.

7.- Si al menos supiera lo que me hace sentir al ver sus fotografías, me pregunto si se cuestionaría alguna vez todos los siglos de progreso en la pintura.

8.- Un buen trago de licor lo cura todo, inclusive la memoria.

9.- El amor, como la mayoría de las cosas, se presenta en primera instancia con un lindo moño y un bello empaque que, lógicamente, es lo primero que se tira a la basura.

10.- No es que uno no quiera sentar cabeza. Lo que realmente sucede es que uno está peleado con la aventura.

Bonus: Me levanté esa mañana para poder abrazarme con el rocío que cae sobre mi ventana, pero a la madrugada se la había llevado el eclipse y me tuve que conformar con rascarme con el marco de mi nostálgica ceguera.

Días de Blues

2011-07-22T07:46:00.000-07:00

Días de Blues.

A. Güiris V.

Los días de blues habían terminado, o al menos nuestro hermano mayor nos lo dijo de esa manera ante un panorama nostálgico de incuria y llanto comprimido. Según él, en un pequeño entramado de la acera y una de las tantas cajas de cartón de la vendimia para la mudanza, habrían dejado sus restos. No obstante –lejos de un despido mudo– y aún frente a esa casa que a punto estaba de ser deshabitada en un soleado domingo, buscó entre sus viejos acetatos (que habrían de ser comprados por un coleccionista mayor) algo que colocar en el también rentable tocadiscos... Recuerdo muy bien que desempolvo un viejo álbum compilatorio que reunía viejos Blues y Countrys de antes de los 50s; en inglés rezaba un titulo un tanto pomposo, “The Roots Of Elvis”, que al final resultaba en algo un tanto cierto. Lo limpió con sumo cuidado mediante un cepillo especializado por ambos lados, estudió las canciones detenidamente, colocó la cara A celosamente y comenzó a sonar aquella vieja melodía del 47: “Tomorrow Night” de “Lonnie Johnson”.

En realidad no sé que paso dentro de mi en ese instante, nunca lo he podido descifrar del todo (apenas rebasaba yo los 11 años), pero cierta presión se agitó dentro de mi y, conquistado por mis sentimientos e instintos, salí corriendo de aquella casa que pronto debería acomodarse mejor en los recuerdos colectivos de mi familia que dentro de la acostumbrada cotidianeidad, rumbo al hogar que alguna vez fue de Mariana. En mi cabeza resonaban aquellas viejas notas, por mi mente sólo pasaba aquella acaecida frase de “Tomorrow night, will it be just another memory, or just another lovely song thats in my heart to linger on?” Y entonces, cuando estuve frente a esas columnas desgastadas que daban la bienvenida a los transeúntes, que me dieron –a mi– la bienvenida en múltiples ocasiones, el corazón se me detuvo por un instante. La respiración se me contuvo y alcancé a escuchar, muy en lo profundo de mi ser; quizá en la boca del estomago, quizá un tanto más arriba, cantar a “Ivory Joe Hunter” su clásico “I need you so”.

La casa estaba en ruinas, el descuido de seis años había hecho los suficientes estragos como para pensar en décadas. La recordé entonces, a ella, la recordé como siempre lo he hecho desde ese instante en que me decidí volver a mi casa y despedirme de todo aquello que había marcado los primeros años de mi vida. Hasta el día de hoy, si me soy sincero, aún me pregunto porque nunca se despidió de mí en aquella ocasión, por que simplemente se había marchado, sin avisos ni detalles. Algunas pistas siquiera. Recuerdo haber salido la tarde anterior con ella a caminar por la plaza. En realidad, su compañía nunca había tenido tanto o algún significado hasta aquel día en que me vi, al igual que ella, a punto de dejarlo todo. Aún fresco en mi memoria está el instante en que todos nos subimos a la camioneta y vimos partir todo. Era como si permaneciéramos estáticos y todo lo demás, en realidad, se estuviera alejando. Era como permanecer y todo el resto se alejará de nosotros, como si nos diera la espalda en cierto sentido. En aquella ocasión mi hermano logró que mi padre pusiera una cinta de “Bob Dylan” en el estéreo del coche; “One Too Many Mornings” sonaba mientras las sombras de un pasado que siempre me ha perseguido comenzaban a formarse en mi espalda. “Quizás nos volvamos a encontrar”, me dije, “quizá por azares del destino vaya a su mismo sitio, a su mismo lugar donde se encuentre ahora”, como ya había sucedido al principio de nuestros tiempos. ¿Qué tan difícil podría ser encontrarla?...

Y heme aquí, entonces, 32 años después de que inicié aquella búsqueda, frente a su casa... Es una linda casa con jardín y fachada forrada de madera. Las bancas que descansan a un costado de la puerta principal me indican que con los años sus gustos se tornaron rústicos; un perro se escucha ladrar en lo que ha de ser el jardín trasero, ¡un extenso jardín trasero! Mientras me acercó por la hermosa vereda cubierta de flores y plantas que encamina a los visitantes, se me viene a la memoria aquella frase de mi hermano, fallecido hace tres años, de que los “Días del Blues habían terminado”. No puedo negar que lo pienso y sonrió, aún pensando en él, que tuvo una vida un tanto sufrida. Sí, quizá los Días del Blues acabaron cuando nuestros padres decidieron que debiéramos irnos de aquel ya olvidado vecindario, pero heme aquí, sí, caminando hacía esa puerta donde he de preguntarme con la mirada porque aquellos días fueron los más especiales. Quizá, y sólo lo supongo, encuentre también las respuestas al porque aún cuando los escucho, el dolor que entra a mi pecho es tan bien recibido que siempre quiero más, y más, y más. No lo sé, permítanme al menos llamar a la puerta.

Vapor

2011-07-15T09:36:00.001-07:00

Vapor.

A. Güiris V.

La neblina había caído sobre el muelle, haría no más de una hora del ocaso y la cansada línea ámbar del horizonte que, me supongo nos habrá convertido en un par de sombras durante algunas horas ante la mirada de los curiosos caminantes de la playa, ya había secado su agonía. Destapé otra de las botellas de vino e ingerí un gran sorbo mientras Sofía encendía el quinqué antiguo que había llevado por si oscurecía más temprano; era invierno y el frío nos quemaba un poco la piel. En ningún momento alguno de los dos intentó por acercarse más allá de lo que el irregular terreno nos había separado de manera natural. Ambos miramos entonces hacía el mar, nuestras espaldas dadas hacía la entrada del pueblo. Para ese momento la neblina lo cubría todo y nos concentramos únicamente en el ritmo del oleaje… En algún momento sentí que ella volteaba a mirarme lentamente, con cierta candidez en el atisbo visual. Yo, si soy sincero, cerré los ojos y recordé aquellos parajes casi desérticos en los que había crecido. Una pequeña brisa de viento, sentí, comenzaba a despeinarme, pero no lo era, era su voz la que penetraba mansa y paulatinamente en mi oído. Me contaba, pues, una vieja historia de amor que se había suscitado en el muelle en un día de neblina como ese. No recuerdo a bien los detalles pero trataba más o menos de una anciana que se encontraba desahuciada en el mismo muelle; éste en sus días dorados. Nada a su alrededor se veía y caminaba tambaleante por la orilla tratando de encontrar el borde y lanzarse al vacío de las frías aguas. No quería más vivir, no encontraba más sentido a todo lo que le quedaba por asumir en sus restantes años. No obstante, al tratar de encontrar ese filo que la llevaría a dar el último paso y adiós, se topó con un buque que por la neblina, no se veía en lo absoluto. Ahí, si mal no recuerdo, entablaba conversación con un marino que se encontraba en mismas condiciones; agarrado simplemente por sus temblantes manos por la parte externa de la proa del barco. “Dos personas que querían morirse, dos…”, me dijo, “…dos personas que se enamoraron en ese instante sin siquiera mirarse a la cara. Sin siquiera conocerse jamás…” –el barco habría zarpado media hora después del encuentro– “…¿lo imaginas?”, me preguntó, “dos vidas que comenzaron de nuevo a sentir el palpitar de su corazón con el estruendo de las chimeneas de un barco mercantil, ¿lo imaginas?...” Entonces sí que me miró a los ojos y yo miré a los suyos. Nos observamos acaecidamente por un tiempo, instantes antes de que la neblina comenzará a borrarnos de nuestro campo visual. Me acerqué, pues, lentamente a su espacio, y con mi aliento casi helado apague el quinqué. Le pedí que me tomará de la mano y lo hizo. Ambos nos levantamos. No nos podíamos del todo mirar, sólo sentir, pero juntos bajamos por la vereda al ritmo del océano rumbo al muelle, rumbo a lo atemporal y desconocido. Éramos jóvenes y pronto envejeceríamos.

Solución Magenta - Descenso Silencioso

2011-07-10T11:39:00.001-07:00

Solución Magenta - Descenso Silencioso (Versión Alterna)

2011-07-10T11:38:00.000-07:00

Lake Tahoe

2011-07-08T08:54:00.000-07:00

REDONDO.

Lake Tahoe

Lake Tahoe (Fernando Eimbcke, 2008)

Ya para su parte final, “Lake Tahoe”, más que explotar, implosiona dentro de tres secuencias claves en cuyo personaje principal se une –a diversos niveles– con el resto de los personajes centrales de la trama. En dichas secuencias, pues, se propone un clímax tan interno como personal resulta en realidad el filme.

No podemos ahogarnos con ataduras clasicistas al acércanos a este tipo de cine, obviamente estamos frente a una película con aires que intentan mostrarse de una manera por completo diferente, y con un apego pleno al cine de autor. Es lógico, su director, que comenzó su carrera con cortometrajes que se inclinaban puramente en la comedía y la ironía nacional, se ha acercado al proceso del largometraje con una sobria intención de dar un salto ante una realidad social catárticamente figurada frente a un –también– humor de detalles y mucho menos gráfico.

Con una apuesta lo suficientemente valiente en cuanto a tono, hechura, historia y tiempo, Eimbcke nos presenta ésta su segunda película –después de una bien recibida “Temporada de Patos” (2004)– dentro de un marco simplista, con intentos de un barroco estilísticamente influenciado por el folclor de los pueblos áridos del sur del país, y a su vez, el minimalismo de esos parajes en cuanto a su estado natural. Es una historia interna, sin muchos cambios, que se nos presenta como un amorfo laberinto que lentamente comienza a detallarse pero nunca a exteriorizarse si quiera como una silueta. Con una fotografía sencilla, casi por completo natural, un manejo de planos por demás humilde, un arte tomado de la realidad y una dirección de actores por lo más particular, la trama se construye de manera honesta, mansa y repito, de manera muy personal.

Es un cine pensado para enseñarse ante foros muy particulares, diferente, condicionalmente más inclinado a una visión interna. De sobra está decir que este tipo de cintas se acerca más a los cuestionamientos éticos, morales y personales del realizador. No es una cinta tan fácil de ver para el espectador común; acostumbrado al cine lastimeramente más convencional en las salas nacionales. Es un recuento de influencias, sí, un balance de gustos e ideas. Una trama que poco cuenta pero explota e intenta desgastar emocionalmente a sus personajes con un claro propósito de catapultar el devenir de ciertas regiones del país. Es una pequeña postal de cualquier región del país. ¿Qué podemos decir?, somos una nación con poca memoria y con mucho déficit de atención.

“Lake Tahoe” se nos presenta, pues, para refrescar un poco los estilos de cine que se muestran o intentan mostrar a los niveles más pulcros del arte. No es para nada una cinta que vendrá a suponer un cambio al cine “comercial” (si es que existe) del país. Y la verdad, no es que lo queramos del todo. Hay que aplaudir, yo aplaudo, que aún se puedan afrontar proyectos de esta índole. Que aún se puedan explotar y mostrar. Que aún exista un cine emocionalmente más integro dentro de las generaciones de cineastas que tenemos en el país, pero sobre todo, que aún hablan de el. Lamentablemente no se interna dentro del espectador tanto como dentro de si misma.

Lake Tahoe de Fernando Eimbcke

Calificación: 3 de 5 (Buena a secas)

Biografias del Rockero Desconocido Vol. VI

2011-07-01T08:59:00.000-07:00

Biografías del

Rockero Desconocido VI.

VI.- Jacobo Weinstein Arbeu (1949 - )

Hijo de un ingeniero civil y una antropóloga, Jacobo Weinstein, “La Mirada Judía”, se interesó por las actividades artísticas desde muy pequeño debido a la influencia de sus hermanos mayores, los cuales se dedicaban a la ciencia y veían al arte como una subterfugio. Educado desde niño al piano, dedicó gran parte de su infancia y adolescencia a dicho instrumento consolidándose como una futura promesa a sus 11 años. Poca conocida, entonces, es la historia de que a sus 15, poco antes de dejar el ámbito musical como ejecutante y adentrarse a lo que su legado finalmente sería, tuvo una pequeña banda. Esta agrupación llevaba el nombre de “Planeta Planetaria” y dedicaba sus esfuerzos a emular el Rock Progresivo de finales de los 60s y principios de los 70s. La “carrera” de dicha agrupación, lógicamente, fue breve –casi dos años– ya que en el transcurso de esta, Jacobo, ya conocido únicamente como “El Jacob” conoció su verdadera pasión: la fotografía.

Instruido por el maestro “Raúl Rangel Mora”, y acercado a esta disciplina por un regalo que le hiciera una antiguo amor, “El Jacob” relegó en poco tiempo el piano, abandonó su banda, “Planeta Planetaria” –que después se convertiría en “Phi” al integrarse “Ricardo Cadena Martínez”– y se brindó por completo a la “escritura con luz”. Sus primero años como fotógrafo amateur fueron difíciles debido a la presión de familiares y conocidos para que continuara su carrera como pianista. No obstante, su terca personalidad le hizo resistir y al poco tiempo huyó al extranjero donde vivió un buen número de años sin que nadie supiera algo de él. De dicho periodo se dicen muchas cosas: que vivió como vagabundo, que fue fotógrafo de guerra, que sus padres le pagaron sus estudios en una afamada institución, que se unió a cierto movimiento cultural revolucionario, que estuvo perdido en el alcohol y las drogas, que vivió como hippie, etcétera… En realidad, nunca se ha sabido a ciencia cierta lo que sucedió en dichos años, él mismo ha decidido guardar silencio sobre el asunto.

Después de finalizado el auto-exilio, Jacobo Weinstein regreso con severos brios y una técnica y táctica refinada para con las artes fotográficas. Su trabajo era de una calidad sobresaliente y se dedicó de inmediato a retratar a las bandas que en ese momento dominaban el submercado del territorio nacional y latino/internacional, así como sus giras y grabaciones de estudio. “La Revolución de Emiliano Zapata”, “Días de Blues”, “Manal”, Arco Iris”, “El Personal”, “Vox Dei”, “Los Jockers” y hasta los inicios de “Dangerous Rythm” “Las Insólitas Imágenes de Aurora” y “La Maldita” son algunas de los grupos que tuvo a bien retratar para hacer una colección hoy histórica para todo el continente. Su trabajo ha sido expuesto en diversas aulas y salas por todo el mundo, sobre todo en Europa (España, Francia, Inglaterra, Portugal, Italia y Rusia), Estados Unidos, Chile, Argentina, Marruecos, Japón, y más.

En el presente ha decidido dejar de lado un poco el asunto del retrato musical, como él bien lo ha llamado, por razones personales (en varias entrevistas ha manifestado que el rock latino actual se le hace de paupérrima calidad), como también declinado a retratar a bandas del extranjero, sobre todo de los Estados Unidos e Inglaterra. Actualmente sus actividades se centran en el paisajismo. En los últimos años el cosquilleo de la música le surgió de nueva cuenta a partir de la colaboración con su amigo cineasta “Rafael Sandoval”, el cual le pidió tocar el piano en una de las piezas de su más reciente película “Espinas Atadas” (2009). Han sido, pues, más que recurrentes, sus apariciones como músico invitado en diversos proyectos, sobre todo de jazz.

Para principios del año entrante se espera el estreno de su nueva exposición, así como un libro que compila sus mejores fotos sobre las bandas del rock latino. Aún no se conoce el titulo de dichos proyectos ni la fecha exacta para sus lanzamientos.

Artistas Favoritos: “Yezda Urfa” & “Exmagma”

Canciones Favoritas: “Cat Food” & “3, Almost 4, 6 Yea”

Los Que Se Quedan

2011-06-27T16:45:00.000-07:00

REDONDO.

Los Que Se Quedan

Los Que Se Quedan (Hagerman & Rulfo, 2008)

Al inicio de ésta, su más reciente película, los documentalistas Juan Carlos Rulfo y Carlos Hagerman, presentan una pequeña pero sumamente efectiva y poderosa escena donde dejan en total libertad las voces de una nueva generación de mexicanos –representados lógicamente por unos niños de kinder; inocencia y sapiencia incluida– que se cierra de una manera tan pulcra, admirable y circular, que no nos dejan camino ajeno más que a la excelente trama tan maravillosamente contada que nos tienen reservada.

Con un manejo sumamente efectivo de sus personajes, elogios aparte al acercamiento tan vital, encarnado y entrañable que lograron los realizadores con las familias, y sumado a un entramado bien organizado, estructurado y catalizador de “realidades” diversas sobre el eje central del tema de la cinta; objetivizar el “otro lado del cristal” de aquellos que se van hacía los Estados Unidos en busca de las oportunidades que no encuentran en el territorio nacional, “Los Que Se Quedan” nos mantienen atentos a su metraje de una manera tan amena, cercana y fresca que poco a poco la basta gama de emociones nos consumen con acentos propios de una alta belleza cinematográfica. Sobran mencionar las secuencias finales del las celebraciones y los abrazos de despido para poner en alto la dimensión que logra este estupendo trabajo fílmico.

Con un apego total a la honestidad, explotando la misma dinámica de cada uno de los personajes que se toman la libertad de contarnos su historia, somos espectadores de un mural tan rico de sensaciones: alegrías y tristezas, risas y juegos, lagrimas e impotencias: de una muralla tan efímera realmente pero que se ha ido construyendo cíclicamente por la necesidad, la mala educación y la tradición rural del endurecimiento de los sentimientos. ¿Hasta que punto somos en realidad una sociedad sin memoria?, ¿hasta que camino andado debemos sentirnos por completo llenos, alegres, satisfechos? ¿Qué es en realidad la belleza que ofrecemos, cuál es la nuestra expuesta en nuestras manos y miradas?

De una beldad inusitada, con gallardía y elegancia, pero sobre todo con ánimo de mostrar a manos llenas un lado muy profundo de México, los dos realizadores que se enfrentaron ante tal proyecto, nos han dado el lujo de poder empotrarnos ante tal realidad: circunstancias y condiciones: para sentirnos y sentarnos frente a el. Para afrentarlo y enfrentarlo, para despedir con un nudo en la garganta a aquellos que se van y abrazarnos juntos, como pueblo, por los que permanecemos y estamos. “Los Que Se Quedan”, entonces, resulta de una fuerza inconmensurable. Es una cinta que demuestra, sin explotaciones, un pequeño rincón escondido en el corazón de la nación. Es una película que todo mundo debería de observar, escuchar y gritar. Eso sí, antes que nadie, son los ojos de México los que la deberían aprender a sentir.

Los Que Se Quedan de Juan Carlos Rulfo y Carlos Hagerman

Calificación: 4.5 de 5 (Excelente)

Con Las Luces Apagadas

2011-06-24T08:44:00.000-07:00

Con Las Luces Apagadas.

A. Güiris V.

Muy pocos los saben y en realidad no me importa mucho darlo a conocer bajo este conducto, pero hubo un día, cierto día –tal vez noche (o más bien un par de horas en la nocturna experiencia lúdica de esta ciudad)– que salí con Claudia. No es que nos hayamos puesto de acuerdo bajo el creciente ritmo de nuestros hormigueantes egos enmascarados sobre el tentador resguardo de nuestras sonrisas del otro lado del cristal de los medios; el teléfono, la computadora o bien las señales de humo, no. La verdad, si es que existe una aquí, es que todo en realidad fue obra de la casualidad. Sí, la providencia fue la que nos hizo encontrar en el mismo bar aquella media noche de viernes. Por mi parte, si soy un poco honesto, tomé la partida como una oportunidad de alejarme de cierta situación que se había salido ya de todo orden y control con mis amigos. ¿De la suya?, bueno, aclarando que no puedo afirmarlo del todo, creo que fue tan sólo un acto de caridad.

En realidad todo fue un tanto extraño, y me refiero a la eventualidad de que todo se hiciera denotar como ameno entre nosotros (creo en realidad que nunca nos habíamos –y hemos aún– caído bien del todo), e incluso mucho más que al termino de la aventura, el tiempo se haya detenido con un poco de asombro ante nuestras miradas que se despedían bajo el alejamiento no deseado de ambos para poder decirnos, por fin a ciencia cierta, que había sido algo casi especial.

No fue la más romántica de las noches, ni de las historias. ¡Pero que diablos! El otro día me la encontré en una fiesta y traté de rememorar aquel suceso. La miré directo a los ojos con la esperanza de que observará en mis derruidas retinas un poco de aquel dejo de nostalgia, de aquel baile casi de salón –aunque la música era por completo moderna (que puedo decir, no soy el mayor de los danzantes)–, de aquella corrida en medio de la madrugada por las calles recién mojadas por el rocío, de aquel juego con los sombreros, de aquellas sonrisas, de aquellos extraños miramientos y las chapas de apocamiento o timidez. De aquel intentó de abrazo, de aquella conversación casi perfecta en una cena que podría haberse llamado desayuno, de aquellas manos cruzadas y la lucha por la paga. La miré como quien pudiera mirar un recuerdo, como quien pudiera cerrar el puño y sujetarlo con la mano para no perderlo nunca. Como quien pudiera escuchar un instante antes la última nota de la sinfonía para poder ponerse de pie antes que todos y comenzar la ovación.

Su respuesta al principio fue elegantemente cordial. Quizás, es cierto, no pudo observar en ninguna de las partes de mis enrojecidos ojos aquel viejo anecdotario, pero después de que insistí con un par de cuestionamientos en los que no mostré del todo ser tan hábil, o más bien me mostré como lo que soy: inhábil para el acercamiento femenino, se alejó escapando… Justo como lo hiciese yo mismo aquella, ya, fermentada noche de mayo para con mis amigos. Bailé entonces con Valeria, Teresa y un poco con Raquel. Canté algunos clásicos del pop con Paulina pero pronto recordé que estaba pronta a casarse. Me alejé de ella un instante, le agradecí el momento, le besé la mejilla y le deseé la mejor de las vidas junto a su futuro marido; el clásico tipo arrogante con perfecto bronceado que causa sensación entre las extranjeras –y las connacionales que quisieran ser extranjeras– a través de sus atrevidos movimientos de cadera y su sonrisa y aliento perfectamente conjugado con el perfume de moda. Me volví a sentar en la improvisada mesa que nos habían, o más bien nos habíamos acomodado en el bar, y pedí otro trago. Después de dos rones me desperté con la sorpresa de que había estado hablando una media hora con una muchacha de tan sólo 19 años que ni siquiera tenía intenciones de acabar la preparatoria. Me sentí devastado por el momento. No es que –y quisiera aclarar– me sienta viejo a mis casi 30, pero de alguna manera (espero me entiendan), fue como verme frente al espejo de la mediocridad por un instante. Delante mío se encontraba Javier, el tipo “maduro” del grupo –de unos 35– conquistando a la hermana de mi fantasmal “acompañante.” Ésta de tan sólo de unos 23.

Sin despedirme salí del lugar, ingresé de lleno en el frió de las calles citadinas y el sol, si mis cálculos no me fallaban, aún dormiría un par de horas antes de comenzar a alzar los brazos mediante su particular bostezo matutino. Pensé en Claudia, pero nunca mire hacía atrás, quizás se encontraba en una noche como aquella en la que ella y yo nos despedimos con esas ganas de –que sé yo– no querer que se apague la vida cada 24 horas, de desear que la noche y la luna se mantengan en esa misma posición astral. No lo sé, quizá en realidad sí fueron los astros, quizá las agallas inmersas en un vaso o simplemente las estadísticas que tanto nos enseñan en las escuelas. Me fui alejando, pues, de todo sitio para acercarme a mi hogar: no encontré las ganas suficientes para convertirme en un estatua de sal. Durante el camino figuré mi corazón y dentro de éste apareció mi madre, vestida con un enorme vestido blanco y pensé en ella, que ha sufrido todo lo que no he querido yo hacer sufrir pero que sin querer he hecho un poco. La vi, tan clara como se pudo entre la niebla de mis ojos borrosos. Con las luces apagadas de la noche, con las farolas prendidas de esperanza de un nuevo día. Alcé la mirada, me froté los sentidos, me acaricié la piel y allí la encontré, nuevamente, en medio de la penumbra, justo como la mujer más bella cruzando en bicicleta la plaza central de un pequeño pueblo en medio de la nieve. No sé porque, pero tuve ganas de llegar a mi casa y soñar. Simplemente soñar.

X-Men: First Class

2011-06-17T08:40:00.000-07:00

REDONDO.

X-Men: First Class

X-Men: Primera Generación (Vaughn, 2011)

Aunque la gente refute que a esta cinta le falta una estrella de renombre para… “no sé que” (la verdad no se me ocurre nada), la verdad dista mucho de dicha queja “populachera”. La realidad, en sí, recae en los desperfectos que gran parte de las renombradas “películas de verano” denotan en su hechura… Ahora bien, dudas no nos deben caber ante el hecho de que los productores, y sobre todo los grandes estudios de Hollywood, han encontrado una mina de oro en el comic durante los últimos años. Esto, sobra decirlo, no es para nada una garantía de calidad: en muchos de los casos, no podría decir mayoría (no llevo un recuento), la industria ha convertido dichos argumentos –en gran parte de suma intelectualidad alegórica para con la realidad social y metafísica– en meras ficciones sobrecargadas de vanidad estética, mercadotecnia y simpleza. El caso actual, X-Men: First Class, no queda lamentablemente atrás de todo este “mal-venir”.

Salvo extraordinarias particularidades como podría ser la franquicia actual de “Batman” (Nolan), las grandes cabezas de la industria no han apostado, sino que se han obligado a mantener un frente ante la complejidad intelectual que algunos directores podrían haber mostrado ante ciertas adaptaciones y elegido, a diestra y siniestra, a realizadores más manipulables para seguir –y esa es la entera verdad– llenando la alcancía a consta de una generación mal informada de la cinematografía mundial. Tal es el caso, ¡vaya!, que muchos ni siquiera saben que hay en demasía cine en otras partes del mundo.

En este caso, pues, le toco el turno a Matthew Vaughn, un inglés que hizo sus “pininos”, y ahí comienza el detalle, produciéndole sus primeras cintas, nada más ni nada menos, que a Guy Ritchie. Y aunque su opera primera, Layer Cake (2004) resultará ser una versión mejorada de las tramas de su mentor, su carrera ha surcado una irregularidad total en cuanto a calidad, género y voz artística: Stardust (2007) y Kick Ass (2010). X-Men: First Class, pues, no resulta fatídica. La película en sí resulta ser en partes –breves partes– entretenida, únicamente entretenida (esa es la palabra exacta), pues en relación a la técnica y la teoría se aleja mucho de las características loables para poder ser considerada siquiera cercana a lo emotiva. Sobrecargada en los elementos que deben acompañar y multiplicar el drama, y plana ante los elementos que deben de crearlo, se presenta distraída y no deja de caer en baches ajenos a su propia trama. Con un cast “juvenil” más cercano a una publicidad de Benetton, que no sirve y se conjunta más que medianamente para la última secuencia, las actuaciones terminan por ser endebles, ligeras y sin una dirección real (quizá con la excepción de Kevin Bacon en algunas escenas). Basta decir que su arrojo, actitud y función cambian cada que se les viene en gana. No existe un crecimiento o bien un detrimento de sus personalidades. La historia abarca más de lo que se podía y no existe una linealidad bien entramada: una historia que termine por contarse redondamente ante un contexto tan complejo y poderosamente llamativo dentro de la historia de nuestros vecinos del norte. Resulta ser una exageración demasiado obvia todo el armazón de esta película. Su arte, aunque presumiblemente “retro”, deja bastante que desear para con los años presentados en cuestión, su fotografía, en el mismo de los casos, no termina por ser al menos regularmente eficiente para la ficción. Su montaje, entonces, es el ágilmente errado pero a su vez, ¡y a esto hemos llegado!, el conveniente para las nuevas generaciones que no distinguen el valor de los planos como la mínima unidad narrativa de una puesta cinematográfica. Su banda sonora se basa, para concluir, en una exacerbada –y hasta el hartazgo– partitura que no deja casi minuto sin presencia. Es extremadamente ajena al supuesto suspenso e inquietud emocional que se busca o intentó, en el mejor de los casos, buscar. Este elemento, de alta importancia y suma fineza a la hora de la construcción, es quizá el mayor error de toda esta cinta que termina por estar excedida en casi todo aspecto.

X-Men: First Class termina por ser una cinta más de las ya mencionadas “de verano”. No va más allá de lo ya malacostumbrado en esta época del año. Es una trama que mimará la taquilla, sí, pero que los años terminarán por hacer un lado rápidamente. La gente quizá de manera mucho más ágil.

X-Men: Primera Generación de Matthew Vaughn

Calificación: 2.5 de 5 (Regular)